— Завтра улетаю. И завтра же позвоню в Канаду. А идея замечательная — считайте, он уже в Алма-Ате. Жду вас через недельку. Билеты и прочую ерунду оплачу. Приезжайте с намётками — обсудим и приговорим. Стоп, стоп! Вот в блокнотике запишите свои данные и этого канадского югослава венгерского происхождения, а то забуду.
С Тихоновым в этот перерыв уже не пообщались. Начался второй период.
Сидел как на иголках — что-то тревожило. Да и домой надо. Еле высидел. Кто-то кому-то забивал, чего-то болельщики прямо в ухо голосили. Ушёл с трибун, прохаживался мимо двери в динамовскую раздевалку. Затопали, тишина наступила — значит, второй период закончился. Виктора Тихонова узнал сразу, хоть и молодой совсем — лет тридцать пять. Блин, а сам-то. Старик. Сорок.
— Виктор Васильевич, можно вас на минутку?
Не получилось на минутку. Весь перерыв. Уговорил. Там команда второй лиги. Тут алма-атинский «Автомобилист» — тоже второй. Благ всяких наобещал выше крыши, и даже подполковничьи погоны.
— Горазды вы на посулы, а вот что динамовское руководство скажет? — серьёзный товарищ, за всё время разговора и не улыбнулся ни разу.
— Решу. Как нового министра назначат, так и решу. Ждите вызов через несколько дней.
— А, была не была. Чем Алма-Ата хуже Риги! — вот теперь улыбнулся.
— Лучше. Там восточное гостеприимство.
Событие пятнадцатое
— Хочу предложить вашему предприятию последнее своё изобретение. Это автомат для бритья. Клиент опускает монеты, просовывает голову в отверстие, и две бритвы автоматически начинают его брить.
— Но ведь у каждого человека индивидуальное строение лица…
— В первый раз да!
Только переступил порог квартиры, как звонок телефонный. Да что же это! Восемь вечера! Бесконечный день позади. Кого опять нечистая принесла?
— Ало, Петья, ти в тюрьма? — Бик! Давно не виделись.
— В тюрьма!
— Тебе в тюрьма разрешьяйт звоньить?
— Марсель, привет, ты же домой звонишь. Значит, я дома. Всё у меня нормально, повысили. Теперь член Политбюро и Первый секретарь ЦК компартии Казахстана.
— Ти комьюнист? — ржёт, чёрт нерусский. — У нас тут болтать, газеты пугайют, все комьюнист в тюрьма. Власть, как в Греции, полковничка. Хунта. Правда?
— Врут ваши газеты. Просто Брежнев сильно болен — инфаркт. — ну, весь расклад объяснять не стоит. Тем более, что и сам ещё не всё до конца понял — кто останется, кого куда переведут.
— Петья, мы хотим стать богатьеми?
— Богатыми? Дак, и так не бедные.
— Не, не богатий. Богатия.
