— Меня зовут Женя Литовцева. Мы с вами вчера встречались в «Контрасте». Помните?
— Где встречались? — не понял он. Но прежде чем она ответила, вспомнил. «Контраст» — название конторы, где работал Солоновский. А Женя? Девушка, что убежала по поручению Белоручко, как только Стриженов пришел. — Да, Женя, я вас вспомнил, — поспешно сказал журналист, прерывая ее сумбурные объяснения. — Чем могу помочь?
— Вы ведь расследуете обстоятельства смерти Игоря, да? Знаете, я уверена, что его убили. И я хочу вам помочь. Для меня это важно… — Она запнулась и всхлипнула. — Важно найти убийцу, знать, кто это сделал. Давайте встретимся?
Стриженов был совсем не против встречи с Женей. Ему отчаянно не хватало информации, а юная коллега, неравнодушная к смерти Солоновского, могла дополнить картину. Дмитрий назвал ей кафе недалеко от отеля и стал собираться на встречу.
Марго еще спала. Ее не разбудил ни телефонный разговор, ни сборы журналиста. Черные волосы разметались по обеим подушкам, рот блогерши был чуть приоткрыт, а из-под одеяла выглядывали ее неприлично длинные ноги. Глядя на Марго, Стриженов широко зевнул и потянулся. Все-таки по ночам нужно спать, а не смотреть фотографии из путешествий.
Как и следовало ожидать, после ресторана Марго потребовала послушать ее путевые заметки и посмотреть фотографии из Италии. Вот, оказывается, где она провела последние недели. Дмитрий сопротивлялся, как мог. Но Марго настаивала, а спорить с ней было бесполезно. Вечер воспоминаний и фотографий затянулся до половины четвертого утра, и ранний звонок Женечки Литовцевой не мог обрадовать Стриженова.
Тем не менее полтора часа спустя он сидел в кафе за столиком и в упор смотрел на коллегу погибшего реставратора. На вид Жене Литовцевой было лет двадцать пять. Худая, угловатая, несчастная и уставшая, словно после бессонной ночи. Молодежная одежда — узкие темно-синие джинсы и толстовка с непонятным цветастым рисунком на груди — совершенно ее не украшала. Со стороны она напоминала взъерошенного перепуганного воробья. Возможно, в другой ситуации Стриженов пожалел бы ее, попытался успокоить, обнадежить и разговорить, но сегодня ему было не до того. Сегодня Стриженов хотел спать, его не интересовали несчастные женщины, только информация, а Женя отчаянно хотела что-то рассказать.
— Где вы взяли мой номер? — строго спросил журналист.
Девушка вздрогнула, ссутулилась и вжала голову в плечи.
— У Валерии Германовны на столе лежала ваша визитка, — очень тихо ответила Женя, — а мне так важно понять, кто убил Игоря! Я записала номер и позвонила. Извините.
