— А потом?
— Не знаю. Устроишься на работу. Со временем заиграешь в полную, станешь получать по контракту и делиться. Кстати. — Его взгляд проясняется. — Разве тебе не полагается что-то от отца? Через полгода ты сможешь распоряжаться этими средствами.
Чернота внутри меня начинает бурлить.
— Мне от него ничего не нужно.
— А мне кажется, Харри Турунен тебе многое задолжал. — Суровеет голос тренера. — Как минимум, за то, что оказался паршивым отцом. Ты ведь просто берешь свое, Кай. То, что тебе причитается. Нельзя просто произвести ребенка на свет и снять с себя всю ответственность. — Он подходит и хлопает меня по плечу. — Мой отец не бросал меня, но сделал все, чтобы я его ненавидел. Когда мне говорили: «Это же твой папа, ты должен любить его», я отвечал: «А разве это не взаимная ответственность? Он тоже должен был меня любить, обнимать, заботиться, а вместо этого долгие годы делал мою жизнь невыносимой». Мало просто дать жизнь, нужна еще и поддержка, родительское плечо в трудные моменты. Я думаю, ты имеешь полное право на возмещение морального ущерба. Это будет вклад Харри Турунена в твое будущее.
— Вы бы использовали этот шанс на моем месте? — С сомнением спрашиваю я его.
— Переехать отсюда, учиться в столичном вузе, играть в одной из лучших команд страны и доказать всему миру, что ты достоин всего этого? — Усмехается тренер. — Да я в твои годы порвал бы любого за такую возможность!
* * *
— Мне больше не с кем поговорить. — Признаюсь я, склонив голову у одной из могил на старом кладбище.
Возле плиты, на которой высечено «Покойся с миром» и ниже «Оливия Ярвинен», лежит букет белых хризантем[1].
Я закуриваю и выпускаю дым тонкой струйкой.
— Кто бы мог подумать, что я буду навещать тебя так часто, да?
На кладбище стоит тишина, и мне, разумеется, никто не ответит, но перед внутренним взором встает образ погибшей девчонки: хрупкие плечи, длинные волосы, большие светлые глаза. Она улыбается. И я ненавижу ее за это. И себя — за то, что из-за меня она больше никогда не будет улыбаться никому из живых.
Мои губы дрожат, и дышать становится труднее — воздуха как будто не хватает.
— Это не нормально, что ты сюда приходишь. — Слышится голос.
Я чуть не вздрагиваю. Стиснув зубы, оборачиваюсь.
— Чего тебе? — Спрашиваю.
Меня накрывает волной гнева. Я злюсь за то, что Эмилия застала меня здесь в момент моей слабости. Никто не должен видеть меня таким: растерянным, сломленным, с глазами, покрасневшими от готовых пролиться слез.
