— Ну, в этом фильме, очевидно, требовалось нечто большее, нежели просто внешность. Ум, харизма, обаяние, например. Аристократичность…
Наши взгляды встречаются. Мой пьяный комментарий, похоже, попал в точку: в тёмных глазах брата металлическая обида. Мне даже слышен душераздирающий скрежет её трения по массивному ЭГО. Демонстративно отворачиваюсь, подчеркнув снисходительной усмешкой всю степень моего презрения.
Дверь за ним захлопывается, а Либби всё не унимается:
— Вот как, скажи мне, как обычные джинсы и ещё более обычная белая футболка способны делать парня таким… таким…
— Божественным?
Либби поднимает в удивлении бровь.
— Просто помощь в подборе лексики, — отвечаю, не моргнув.
В нетрезвом состоянии играть роли гораааздо легче, нежели в трезвом.
— Завтра гонка, поедешь?
— Чего я там не видела?
— Брата своего, например. Может, ценить его начнёшь.
Я обдумываю некоторое время этот странный выпад Либби в свой адрес, пока она печально смотрит на показывающий титры экран телевизора.
— А за что ценить? — решаюсь всё же уточнить.
— За то, что он лучший из лучших. И самое подходящее место, где это можно увидеть — Мишн.
— Это же далеко.
— Далековато, да. Но стоит того. Обычно парни развлекаются в Лэнгли, гоняют вокруг фермы за сто баксов в час. Дамиен там тренируется, это тоже весело, поверь, — её лицо светится восхищением. — Но самое интересное — реальные гонки на самом большом треке в БС[1] — в Мишн. Там водятся большие деньги, и Дамиен теперь — часть системы.
— Я подумаю.
— Подумай хорошо. Завтра я заеду за тобой, ты же без тачки?
— Машина есть, лицензии пока нет. Я в процессе, — вспоминаю о своей новенькой Toyota Yaris, подаренной Дэвидом. Это, конечно, не тюнингованный Mustang GT, но зато совершенно бесплатно.
— Так я заеду? — не унимается Либби.
— Заезжай, — соглашаюсь неожиданно для себя самой.
SLO — Nothing Hurts Like This
Childish Gambino — Redbone
Утро субботы начинается с грохочущей в ушах музыки и яркого солнечного света, настырно пробивающегося сквозь французские двери моего балкона.
Выхожу на террасу и вижу на подъездной площадке перед домом Дамиена: в бейсболке козырьком назад, солнечных очках, неизменных чёрных джинсах и широком, свободно болтающемся на его бёдрах ремне. Сентябрь на дворе, а этот клоун раздет по пояс.
Он моет машину, старательно натирает губкой её чёрную глянцевую поверхность, перепачкав себя и свою «возлюбленную» пеной.
Широкие плечи, руки, играющие мышцами при каждом движении, рельефный пресс и штаны, словно нарочно спущенные ровно настолько, чтобы показать всё, что можно, не выходя за рамки приличий. Я даже не знаю, где он интереснее: в районе талии, так эротично переходящей в выпирающие мышцы нижнего пресса, или со спины, где расположена татуировка. Рисунок с этого расстояния не разобрать, и я торопливо возвращаюсь в комнату, вспоминая, насколько мощный zoom у камеры моего телефона.
