Дверцы машины хлопнули.
— Плохо дело, — Рита пристегнулась. — Его никто не видел, никто не знает, куда он делся. Похоже, весь его путь от самого крушения вертолёта — большая загадка.
Фёдор уселся рядом с ней и, ни слова не говоря, уцепил один из бургеров.
— Опросили восемь разных источников, — продолжала Рита, глядя в зеркало заднего вида, чтобы поправить причёску. — Никто ничего не знает. Все возможные инстанции…
— Успокойтесь, — хмыкнул Иван. — Пока вы ходили, я поинтересовался у своей собственной инстанции. Кое-что есть, слабенькое, но всё-таки какой-то след.
Оба КОБРовца обернулись на него.
— Свой собственной инстанции? — медленно, раздельно произнёс Фёдор.
— Дэн, — пояснил Иван, демонстрируя им свой телефон. — Мой личный осведомитель, мы работаем вместе уже давно. И не беспокойтесь — телефон не читается никем посторонним.
Пару секунд КОБРовцы молчали, осмысляя информацию… а затем Рита кивнула.
— Ладно. И что же сообщил твой Дэн?
— Марка Ротта засекла камера на заправке два часа назад, — отчитался Иван. — Колонна из четырёх машин УБИ, покупали еду и бензин. Куда точно они едут — мы пока не знаем, но, по крайней мере, у нас уже есть направление. Так что… едем за ними?
Что бы там ни говорил Рубан, а в помещении не было людей уже очень давно, и это чувствовалось сразу.
Даже в мёртвых городах не было такой атмосферы. Там ты, наоборот, отовсюду чувствовал взгляды на своём затылке, даже оттуда, откуда их быть ну никак не могло. Не расслабляясь ни на секунду, ты ощущал, что ты не один, что повсюду кто-то есть — жуткий, потусторонний.
Здесь, а Арке, всё было ровно наоборот. Чувство одиночества и запустения — вот что царило внутри бункера. Наши шаги разносились по помещению, подчёркивая абсолютную тишину. Возможно, если бы внутрь вошли все УБИшники, то от такого количества народу эффект бы пропал, но большинство из них осталось снаружи — с Шраутом вошло лишь трое, плюс все мы.
Герберт Шраут медленно подкатил коляску к тому, что я принял за шкаф. Наверное, его можно было бы назвать и так, вот только это обыденное слово не передавало… всего духа сооружения. В полтора человеческих роста, металлическая громадина, по которой расползались фиолетовые узоры — изломанные, угловатые. Нет, это был не шкаф. Ларец, ковчег, саркофаг, хранилище… что угодно, но только не шкаф.
— Проект «Гьяллархорн», — хмыкнул старик, кладя руку на хромированную створку. Печать, словно почуяв его прикосновение, начала сиять и пульсировать интенсивнее. — Вернее, её основная, незаменимая часть.
