Я шла пешком по Бридж Стрит к железнодорожной станции, справа от меня текла река Бракен, запертая в своём каменном канале, сквозь камни которого там и сям прорастали цветы валерианы, папоротники и плющ. Тропа вела вверх, поднимаясь выше волноотбойной стены, вся покрытая цветами, а справа от неё тянулись деревянные рельсы. Я прошла сквозь узкий каменный проход, железнодорожная станция была по правую сторону от меня. И тут я услышала, как кто-то бежал позади меня, а затем запыхавшийся голос произнёс:
— Билли Родс, остановись немедленно!
Я остановилась, потому что просто не могла поступить иначе. Сжимая ручку рюкзака, я сказала:
— Шона, ты не должна была приходить.
Я не оборачивалась, чтобы не смотреть на неё. Просто не могла. Но она кинулась ко мне вверх по тропе, положила руку мне на плечо и развернула меня. Её щёки пылали от бега. Она была в джинсах и в майке от пижамы, босая. Она немного хромала, наверное, повредила правую ногу о камни.
— Ох, Шона, — сказала я.
Она уткнула руки в бока, ветер трепетал её спутанные волосы, кидал их ей в лицо. Она встала в проход из серого камня и выпалила:
— О чём ты вообще думала?
— Шона…
Мне нечего было сказать, на самом деле, нечего. Ничто не могло улучшить ситуацию. Воздух был полон резких запахов: душный аромат валерианы и острый запах моря. Дождь прекратился, но её волосы ещё были сырыми, а разорванные облака собирались в кучи позади неё.
Я вздохнула и сказала:
— Мне жаль.
— Тебе жаль. Это всё, что ты можешь сказать?
Я пожала плечами. Я не ненавидела себя за это. Но всё же я это уже сделала.
Она наклонила голову. Она не плакала, но только потому что слишком злилась. Непролитые слезы блестели в уголках её глаз.
— Ты хотя бы объяснишь мне, почему? Что там такого важного, что важнее меня?
— Я хочу делать что-то действительно важное, — сказала я.
Что-то в её лице изменилось. Оно смягчилось, гнев угасал. Она начала говорить:
— И ты не можешь делать это здесь?
Она стала говорить, но запнулась, проглотила ком в горле и снова продолжила:
— Я для тебя не важна?
— Ты для меня важнее всего на свете. Но мне нужно что-то делать, любимая. Ты принадлежишь себе. Ты личность. Но что же мне остается ещё делать, чтобы получить желаемое?
— Сотри эти мысли из памяти, — сказала она так быстро, что я поняла: она уже думала об этом.
— Но я хочу быть собой.
— Но тебе же больно. И мне больно. — Покачала она головой, не понимая. — А если тебе больно…
— Ты могла бы пойти со мной, — ответила я.
