Кривин достает обычную сигарету. Чиркает спичкой. Горит табак.
Табак сгорает…
Синильная кислота.
Сероводород.
Пиридиновые основания.
Никотин.
Аммиак.
Оксид углерода…
На теле второго мальчика оказалось семнадцать колото-резаных ран. Семнадцать… Кем надо быть, чтобы такое сделать?
– Ну что, ты едешь? – Кривин хлопает меня по плечу.
– Да, конечно, – отгоняю дурные мысли.
Он опять закашливается и бросает в урну недокуренную сигарету.
Новое портится, а старое не становится лучше.
Следователь сплевывает на асфальт – серо-зеленая мокрота расплющивается по его поверхности.
Кашель курильщика – бронхит курильщика.
Эмфизема легких.
Рак.
Смерть.
– Ты бы к врачу сходил, – говорю я, наблюдая за его тяжелым дыханием.
– К врачу… К врачам. Был я у них. Гоняли туда-сюда, писали что-то… Нельзя мне на больничный – деньги нужны… – Кривин грустно улыбается, встает и идет к машине.
Рак.
Смерть.
Я иду следом. Надо мной висит чувство стыда от несдержанности ранее…
– Обращайся, если нужна будет помощь.
Кривин не оборачивается. Но кивает. Мы все устали, мы все хотим домой. А дежурство как раз заканчивается…
* * *
Я закрываю дверь на три замка: два поворота, три поворота, два поворота. Наконец-то дом. Тишина и покой.
В абсолютной темноте квартиры бродит ненавязчивый запах хвои – ароматические палочки жгутся в моей обители ежедневно.
Новая неделя – новый аромат. До этого был «Лес после дождя». А потом будет «Жасмин». В следующем месяце, возможно, попробую что-нибудь цитрусовое.
Мне нравится переступать порог и чувствовать смену обстановки, это помогает отвлекаться от того, что происходит вне этих стен, и быстрее выключать режим «работа». Без запаха смерти все гораздо проще.
Я скидываю туфли, ключи вешаю на маленький крючок над тумбочкой и заглядываю в комнату. Сквозь неплотно задернутые шторы пробивается розовый свет от заката и тонкой полоской ложится на модель человеческого скелета в дальнем углу. Стоит безмолвно, как обычно.
– Привет, Варь.
Радостный оскал в ответ.
– Извини, я в душ и спать. Завтра поболтаем, – сегодня мне хочется только одного – сна. Долгого и крепкого.
Молчание.
– Не обижайся… Сегодня двое мальчишек. Ты же понимаешь…
Глазницы наполняются грустью.
– Спасибо, ты лучшая, – едва волоча ноги, я добредаю до ванной комнаты.
Горячая вода забирает остатки сил, а после, мягкая и уютная кровать поглощает меня и отправляет в глубочайший сон.
