Вроде, стоял, задрав руки вверх, чего-то под нос себе пел, а тут…
Кажется, пару раз я упоминал, о том прискорбном факте, что слишком в себя верю? Нет? Ну вот… Упоминаю… Одновременно пытаясь разорвать дистанцию между мной и человеком в черном плаще, оказавшимся на удивление хорошим фехтовальщиком.
Уклон, нырок, перекат. Быстро поднимаюсь на ноги и тут же падаю обратно. Только уже не успеваю сгруппироваться. Как стоял, так плашмя на спину и рухнул, прочувствовав каждый сучок и камешек на земле. А если б не успел грохнуться, то, со стопроцентной гарантией, сейчас бы тут появилось два оборотня…
Ага… Один без головы, а второй без тела… Для довершения, так сказать, картины кровавого ритуала… Черт… Какого хрена он такой быстрый? Я даже в сторону откатиться не успеваю. Мне в лицо снова летит полоса острозаточенной стали, на которой играют блики далекой грозы…
Будто при замедленном воспроизведении видео, я различаю каждый скол на острие клинка… И воздух, тонким вихрем обтекающий лезвие с двух сторон…
Где мой приступ ярости, замедляющий время и ускоряющий мое тело? Ненависть все так же сжигает мою душу, но я просто физически не могу ничего сделать… Только смотреть… Даже глаза закрыть не могу, как завороженный жду…
Не потому, что я весь такой героический и считаю, что нужно всегда смерть встречать лицом… Какой там… Я бы вообще предпочел с ней лицом к лицу не встречаться. Даже после свершенной мести выбрал снайпера, а не пошел штурмовать казармы спецназа, к примеру…
Это только красивые слова, что герои не боятся смерти… Боятся. Как и все люди. Просто, иногда своя жизнь оказывается не такой ценной, как чужие… А страх… Его можно одолеть, если есть ради чего… Или заглушить дурманящими веществами. Алкоголь, наркотики…
Хотя нет… Алкоголь и наркота, это не от страха смерти… Лекарство от страха перед неизбежностью жизни… Поверьте, я знаю, о чем говорю… Страх жить… Именно так. И никак иначе…
Глупо отрицать… Я и бухал ведь для того, чтобы убить страх перед необходимостью жить дальше… Ну, а смерть… Чего я там не видел? Мертвые не потеют, как говорится… Хотя… Принимая во внимание события последних месяцев, очень даже потеют…
Вот как я сейчас, ожидая неизбежное окончание собственной истории…
Хм… А че это? Почему я все еще в состоянии думать? Вон сколько всего обдумать успел… По идеи, даже на вздох времени не должно быть… Странно… Или я слишком быстро думать научился… Что вряд ли… Или…
— Да ты издеваешься, бля… — Голос, раздавшийся откуда-то сбоку и сверху, звучит до боли знакомо.
