Нет… Я убивал из ненависти. К людям… Любым людям… Да… И к самому себе, тоже… Я убивал их за то, что ненавидел в самом себе… И наконец, мне больше не нужно никого ненавидеть… Песнь… Она подарит покой…
— Что, сержант? Опять себя жалеешь? — Печальный голос Стрижа.
Снова галлюцинации. Ну да ладно… Все равно скоро умру. Пожалуй, лейтеха не самый плохой вариант, с кем бы я хотел увидеться перед тем, как отбросить тапки.
Поворачиваю голову в сторону. Надо же, удается… Точно, Стриж… Стоит, как и в прошлый раз, в полной боевой, придерживая ствол одной рукой.
— Нельзя что ли? — Усмехнувшись, интересуюсь у собственной галлюцинации. Ну, не верю я в призраков…
— Да почему же… — Пожимает плечами. — Можно. Ты после того как на гражданку вернулся, только этим и занимаешься.
— И че? — Ловлю в его голосе осуждающие нотки. Где-то внутри меня начинает ворочаться глухое раздражение. — Тебе то, что с этого? Что ты меня все лечишь? Моралист, херов…Тебе-то хорошо, ты давно умер.
— Эх, Игорек… Вставай, пойдем… — Лейтенант протягивает руку в перчатке с обрезанными пальцами. — Покажу тебе кое-что…
— А ничего, что я даже пошевелиться не в состоянии? — Вспоминаю, в каком положении нахожусь.
— А ты пробовал? — На лице моего глюка мелькает усмешка. — Давай руку. Помогу подняться.
Нет, ну чего пристал спрашивается… Но ладно… Пытаюсь схватиться за протянутую руку и… С удивлением понимаю, что у меня это получается без проблем. Хм… надо же… Пристально рассматриваю свое запястье, в том месте, где его пробили штырем. Никаких следов раны… Чудеса…
Ну, ладно… Легким движением, скатываюсь с каменной глыбы, ага, теперь я знаю на чем лежу, и встаю на ноги. Пытаюсь оглядеться, но вокруг только тьма… Чуть светиться вытянутый камень, прямоугольной формы, похожий на надгробие, в голове которого установлена арка, пару метров высотой где-то, из того же материала. Да призрак лейтенанта, опустивший руку, ждет меня…
— Ну, что готов? — На его лице улыбка смотрится неестественно. Глубоко в глазах печаль…
До меня внезапно дошло…
— Куда? — Решаю все-таки уточнить.
— Посмотрим на гроба пустые. — Стриж отворачивается и начинает уходить во тьму. — Вставай, пойдем, друган, зачем тебе слова пустые. — Странная фраза, но такое ощущение, что где-то я ее когда-то слышал…
Арка в изголовье моего ложа начинает пульсировать темно-фиолетовым светом… Внезапно, я понимаю, что камень на котором я лежал, это не надгробие… Алтарь… Во что это… Откуда приходит знание, не понимаю. Но уверен на сто процентов, что я прав…
