Крейн сжал кофейную чашку так, что стекло захрустело.
— Что на самом деле произошло на презентации Интерфейча 2.0, кто убил жену и сына Крейна… Вопросов много, но ответов на них мы так и не получили. Увы, но Крейн отказался давать комментарии. И пусть выводы каждый делает сам для себя, — подытожила ведущая, улыбнувшись.
Швырок. Чашка, расплёскивая кофе, пролетела через весь кабинет и врезалась в стену, оставив на ней грязное пятно; Крейн остервенело нажал на кнопку выключения.
Да, он действительно послал репортёров нахер, когда те попытались сунуться к нему за комментариями. Они там совсем обнаглели — пытаются вытащить всё грязное бельё…
Крейн снова опустился в кресло, тяжело дыша.
Вот она — иллюзия.
Иллюзия власти. Иллюзия безопасности. Иллюзия того, что старый враг двадцать лет как мёртв. Теперь Готфрид непонятным образом жив, а Анна и Гюнтер — нет, теперь его бизнес трещит по швам из-за идиотских, абсурдных, но при этом всё-таки работающих действий мерзавца…
Тот словно издевается над ним. Нет, почему «словно» — именно это он и делает. Расхаживает по городу, как будто Крейн не разыскивает его, передаёт ему приветы в видео…
Он ведь обезопасил себя этим приветом. Теперь, если с ним что случится — обвинят его, Крейна, даже если он будет и не при чём. А если уж возникнет какое-нибудь подозрение поконкретнее… Он в жизни от этого не отмоется.
Что он скажет? Что поедатель бургеров — на самом деле террорист и убийца? Кто ему поверит? Нет, конечно, с властями вопрос он уладит, как всегда улаживал… Вот только кто заткнёт тех интернет-умников, что до сих пор припоминают ему кровавый приход к власти, смерть Готфридов и других конкурентов?
Чёртов век информации. Как же просто было, наверное, в какие-нибудь средние века — если ты лорд, то ты берёшь и казнишь неугодного, или просто убивает на месте. А каждому, кто смеет возражать или спрашивать, зачем ты это сделал — плетей.
— Господин Крейн, — голос секретарши из коммуникатора был, как всегда, вежлив и услужлив. — Генерал Козлоконь просит вас ответить на видеозвонок.
Крейн вздохнул, прилизывая ладонью топорщащиеся волосы.
— Включай, — ответил он.
Просит, как же. Приказывает, как обычно.
Огромный экран на стене включился вновь, только на этот раз вместо программы новостей в нём отобразилось лицо собеседника — круглощёкое, нахрапистое лицо цвета варёного буряка.
— Майкл, — выражение лица генерала не предвещало ничего хорошего. — Нужно поговорить.
