– Да, ты весь двор перелопатила! Я до ночи буду здесь убирать!
– Глаза боятся – руки делают! У меня тоже куча дел, помоги мне, ладно? – не дожидаясь ответа, она отправилась на кухню.
Я тяжело вздохнул и вышел во двор. За работой есть над чем подумать. Странное дело, я мечтал встретить отца, сколько себя помнил, а теперь вот он, сам желает встретиться, а я забуксовал. Я столько раз встречался с ним в своих мыслях, что, казалось, всё, что хотел сказать, уже сказал, всё, что хотел сделать, сделал. «Дорога́ ложка к обеду», – как сказала бы мама. Когда он был космонавтом, мы встречались на маленькой планете и сидели как в повести Антуана де Сент-Экзюпери. Удивительные были встречи. С четвёртого по шестой класс мы с ним обошли все Диснейленды, зоопарки, съели столько мороженого, что я даже заболел и, так как не смог бы ходить в школу, остался пожить с ним и после каникул. Счастливое было время… До сегодняшнего дня я был обижен на него, он бросил меня! Ему было плевать! И вот теперь: «Я никогда ни на секунду не забывал о тебе! Я очень люблю тебя Луис!». Ребёнок внутри меня уже надел любимую бейсболку и, придавив липучку на сандаликах, скрылся за дверью. Я же, как напуганный уличный пёс, пока не решил, стоит ли понюхать протянутую руку.
Уже три дня я хожу по дому как призрак. Вопрос «идти или не идти» сводит меня с ума. Я прокрутил в голове уже все возможные сценарии и диалоги этой встречи. Таких неловких посиделок в моей жизни ещё не было. Ровно, как и такого сложного решения. Я стоял на развилке, где с одной стороны меня ждало счастливое воссоединение, а с другой – полное разочарование. Была и третья тропинка, в которой отец навсегда остался бы космонавтом из моего детства. Но страх, что выбрав эту тропинку, я когда-нибудь пожалею о том, что упустил возможность с ним познакомиться, не давал мне покоя.
– Мам, а почему папа ушёл? – «Да здравствуют неловкие разговоры», – подумал я, наблюдая за застывшей от неожиданности мамой.
– Луи, так бывает… – не сразу начала мама, – Просто мы с твоим отцом, – выдержав ещё одну паузу, она продолжила, – Не нашли общей дороги… – я подумал о своей развилке, и понял, что родители те ещё выбиратели пути, видимо, решение мне придётся принимать самому. – Сынок, ты прости, но я не готова к этому разговору. Мне непросто об этом говорить.
– Просто я подумал… А что, если он исправился?
Мама закатила глаза и многозначительно посмотрела на меня. «Горбатого могила исправит», – словно прочёл я её мысли.
