Свет небесный | страница 8
Кому-то, может, нужен?
И не моя вина —
мелодией разбужен,
она лишает сна.
А попугайчик пёстрый
твердит одно: «Уймись!
Давай, не философствуй,
работою займись!»
* * *
Ни кранов, ни домов... Как бремя пыток, —
лишь вспененная за кормой вода,
и стаи птиц, и времени избыток,
и дней однообразных чехарда...
Но помню — воды Финского залива,
и как мосты взметнула ввысь Нева,
и храмов белокаменные дива —
как старины глубокой острова.
Какие бы не брать нам перекаты,
вновь возвращаться к Волге и Свири,
и заходить в онежские закаты,
и выплывать из ладожской зари...
* * *
Витязь серебряный —
месяц нарядный
ходит и ходит
в ночи непроглядной.
Зорок гуляки
серебряный взгляд,
сад серебрится,
поля серебрят...
Жмурятся окна
от лунного блеска,
и серебрится в лучах
занавеска.
Пёс безмятежно
в своей конуре
спит и не знает,
что он в серебре.
Луч в голубятне...
И снится голубке
сон о серебряной
тёпленькой шубке.
И, неподвижна
в протоке лучистой,
рыба искрит
чешуёй серебристой.
* * *
Поздняя осень. Дождливо. Темно.
Ветка сирени в тоске неприметной
вкрадчиво, тихо скребётся в окно,
словно бы весть принесла из Вселенной.
В бочках — вода, между грядок — вода,
льётся вода по брезенту со стога.
Скоро нагрянут уже холода,
сад неспроста обуяла тревога.
Но на пороге унылой зимы
мысли сроднились в строке
вдохновенной...
Поздняя осень, сирень и все мы
с песнями вместе — частицы Вселенной.
Тучи растают, а мы подождём
доброй погоды, как радости здешней.
Сад оголённый дрожит под дождём,
грезя теплынью сиреневой вешней...
* * *
Пора буранам снова покориться:
ноябрь к концу, нет выходов иных...
Но пир идёт горой — щеглы, синицы
в рябиннике, средь гроздьев наливных.
Весёлые и юркие пролазы
среди ветвей безлиственных снуют;
не думая про зимние запасы,
неаккуратно щедрый корм клюют.
Казалось, можно всем угомониться,
но на пиру возник какой-то шум...
И про припасы не подскажешь птицам,
у них на то имеется свой ум...
* * *
Слепое чувство отчужденья —
тревожное — владеет мной.
И вижу снежное виденье,
а не реальный сон земной.
Отторжена от многословья,
наряд отбросив золотой,
природа, полная безмолвья,
спит, убаюкана зимой.
Цвела ведь, пела с возбужденьем, —
и в снежное взята кольцо.
Кто неожиданным движеньем
вмиг изменил её лицо?..
Не так ли мы себя скрываем
в хитросплетеньях, цель храня...
Стою, стою, неузнаваем,
как бы на грани: я — не я...
* * *
Морозная степная сторона,
искрится свежесть выпавшего снега,
голубизна к нему стекает с неба
и солнечных лучей золотизна.
