— Илона, ну включи наседку, а! — обреченно вздохнул Парамонов.
— Девушка, — тут же заговорила Илона, будто ее и вправду включили. — Не хотите сейчас рожать — не надо. А в больницу надо. Там хорошо, спокойно и кормят. А может даже к вечеру уже и отпустят.
Глеб плюнул и выперся на улицу. Кури-и-и-и-и-ить!
Одна готова угробить и себя, и ребенка, потому что в больницу не хочет. Но то ладно, что взять с беременной? Другая — от мужа гуляет направо и налево. Ну и пусть, что только с ним, вроде. Хотя ему и не было интересно, с кем еще может спать Илона. Чего ей тот Олежа сделал? Нормальный мужик, на двух работах работает. Электриком и сторожем. Летом новую машину купил — Илона хвасталась. Что ей не так? Третья при первых же трудностях — сдает нахрен. Предает. Продает. Оставляет в одиночестве, со всем дерьмом — одного. Потому что перестал соответствовать статусу.
И четвертая. Которая ни к селу, ни к городу. Которой он вообще нахрен не нужен. Которая тупо воспользовалась. Зачем? Для самоутверждения? С каких это пор для самоутверждения нужно опускать других людей? Или это он такой лошара — с ним можно?
Парамонов зло сжал меж зубов сигарету. Время истекало. Надо что-то решать. Что-то, черт подери, решать, иначе он правда явится к этой дуре, трахнет ее снова, пока дурь из головы не вылетит… и на сей раз ей вряд ли это понравится. Потому что ему тоже надо самоутвердиться. Имеет право — она сама ему дала его своей выходкой.
В дверях цветочного показались Илона и барышня в дредах.
— Уговорила? — проворчал Глеб.
— В больничке же лучше, чем в магазине, да, Глеб Львович? — порола откровенную чушь Илона.
— Гора-а-а-аздо! Садитесь! — он открыл дверцы минивэна, помогая женщинам войти.
Последние минуты смены сопровождались светомузыкой — у беременной ко всему прочему открылось кровотечение. Сдавая ее в приемник гинекологического отделения, Глеб, наконец, почувствовал облегчение. Феерия идиотизма подходила к концу. Далее начинался его персональный идиотизм, который казался даже привычным.
И вместе с ним пришло четкое осознание, что он созрел для дальнейших действий.
У нее война?
Ок, у него тоже. Почему нет? У всех людей собственные войны. Внешние, внутренние. Кровавые и не очень. Его длится с тех пор, как вышвырнули за шкирку из нормальной жизни.
«Работай, Парамонов, локтями».
А Парамонов не умел локтями, не хотел. Он сам всегда был танком, прущим напролом. Безо всяких локтей. Лбом проталкивался. А потому его откровенно задрало чувствовать себя покореженным.
