Мгновение. Краткое, как жизнь, долгое – как она же. Мирош оборачивается к Полине и подмигивает. На его лбу тоже капельки пота. И глаза счастливо жмурятся. Этот взгляд и это мгновение будут с ней всегда.
Бас взрывается новым аккордом, который венчает Ванин пробег от правой до левой стороны фанзоны. Он оказывается стоящим на колонке и снова начинает петь.
Звезды на моем потолке.
Термос и душа в рюкзаке.
Вечная дорога домой –
И по ней бредешь, хоть хромой.
К тишине последних ночей.
К заоконным крикам грачей.
Эту песню они разучивали с самого утра. Полине она понравилась. Но то, как звучит сейчас его голос, ей нравится гораздо сильнее. Почему-то это чувство, что он ей нравится, обостряется настолько, что она уже почти не контролирует его. Здесь все возможно. Даже выплескивать это чувство в музыку. Ощущать себя кем-то, кто может позволить себе такое открытие. Открытость. Открытость чувств.
Мирош легко спрыгивает с колонки и в очередном пробеге останавливается неподалеку от нее. Песня продолжается. Пальцы прикованы к клавишам. Взгляд – там же. Ее фрагмент, в котором она отыгрывает и ведет за собой мелодию. И точно знает, как лихорадочно блестят сейчас его глаза.
Когда он перехватывает у нее инициативу и снова начинает петь, воздух накаляется еще больше.
В мир, где протекает твой кран.
И воды почти океан.
Где я снова выну на свет
Термос, что носил столько лет.
Душу, чтоб тебе подарить.
Пепел - на века сохранить.
Над их головами, выше сцены, проносится чайка. Кажется, они вместе с ней, вот там, в небе. А потом Иван делает это. Оказывается совсем близко. Так, что еще немного, и они вместе будут стоять за синтезатором. И заставляет ее встрепенуться единственной фразой, в которой он «звезды» поменял на «зори».
Все твое, что есть в рюкзаке.
Зори… на моем потолке.
Сердце пропускает удар.
И начинает стучать так отчаянно и громко, что почти заглушает и басы, и клавиши, и ударные. Не заглушает только его голос, который снова, раз за разом повторяет ее фамилию, звучащую в наборе букв. Его экспромт. Его – ей.
Все твое, что есть в рюкзаке.
Зори на моем потолке.
Все твое, что есть в рюкзаке.
Зоринамоемпотолке.
Зоринамоемпотолке.
* * *
Она тоже закончила свой экспромт. Неожиданно, не завершив пассаж, и, пока в воздухе замирали последние звуки, привычно сложила руки на коленях.
Потом была тишина. Недолгая. Фонящая по углам большого зала в течение нескольких оглушительных секунд. Комогоров не выдержал этой тишины первым. Хлопки его ладоней, скрежет сдвинутого стула, вскакивание на ноги – все это не могло не заставить остальных последовать за ним.
