Серый, какой-то безликий рассвет не добавил умиротворения в сумбурные мысли Киры. Она уже давно проснулась, но вылезать из постели не спешила. Убийство, совершённое во сне, никак не позволяло ей снова стать собой, натянуть привычную дневную шкурку на издёрганную и кровоточащую душу.
– Как же меня угораздило стать убийцей? – недоумённо спросила себя Кира. – Я ведь даже таракана не могу раздавить.
Память тут же услужливо подкинула ей картинки из прошлых охотничьих снов. Да, она и раньше стреляла по условным врагам, словно в тире по жестяным фигуркам. И ни разу ей даже в голову не пришло, что её стрелы могут кого-то убить по-настоящему. Это была просто игра, способ скинуть стресс, накопившийся за день. Наверное, если бы она не увидела вблизи ту мёртвую девушку, то так бы и дальше продолжила бездумно давить на курок своего арбалета.
А что же изменилось теперь? Почему именно этот сон перевернул всю её жизнь? Потому что она впервые столкнулась со смертью так близко? Да, дело было именно в этом. Раньше смерть была для Киры просто абстракцией, чем-то, что, разумеется, существует где-то в мире, но так далеко, что нет смысла обращать внимания на это явление. А теперь она буквально прикоснулась к смерти, пусть не своей, но старуха с косой всё равно из бледного фантома в одночасье превратилась в осязаемую реальность, стала частью её жизни.
