Какой вопрос задал Джейк?
Ох, багаж.
Оглянувшись через плечо, замечаю второй черный чемодан, медленно ползущий по ленте.
Отрывисто кивнув, жду, пока он поравняется с нами.
– Как вы меня узнали? – интересуюсь я, вспомнив, как Джейк просто молча подхватил вещи, не потрудившись уточнить мое имя.
Он тихо смеется себе под нос.
Я закрываю глаза. Наверняка он где-то видел мои фотографии, догадаться было несложно.
– Точно, – бормочу я.
– Извини, – отвечает Джейк, протягивая руку, чтобы схватить чемодан. Наши тела соприкасаются, и я отшатываюсь назад.
Стащив кейс с конвейера, он добавляет:
– К тому же ты тут одна с чемоданами от «Луи Виттона», так что…
Оглядев его, замечаю джинсы с грязными коленками, серую футболку за семь долларов.
– Вы знаете о «Луи»?
– Больше, чем хотел бы. – Джейк многозначительно смотрит на меня. – Я тоже вырос в этом кругу, помнишь?
В этом кругу. Он говорит так, будто роскошь и дизайнерские бренды отрицают наличие внутренних ценностей. Люди могут жить разной жизнью, но истина всегда неизменна.
Прочистив горло, я тянусь к чемодану.
– Я могу взять один.
– Все нормально. – Он качает головой.
У меня рюкзак за спиной и сумка с ручной кладью, а у Джейка – оба моих чемодана на колесиках.
Я готова идти, однако его взгляд со смесью робости и восхищения по-прежнему прикован ко мне.
– Что такое?
– Ничего, извини, – произносит он, опять замотав головой. – Просто ты очень похожа на свою мать.
Я опускаю глаза. Не в первый раз слышу подобное, и это, бесспорно, комплимент. Моя мать была красивая. Харизматичная, статная…
Только подобные сравнения никогда мне не льстили. Создается впечатление, что все в первую очередь видят ее.
Серые глаза, белокурые волосы – мои песочного оттенка от природы, она же красилась в более золотистые тона.
Темные брови – моя единственная «собственность». Маленький предмет гордости. Мне нравилось, что благодаря им цвет глаз казался выразительнее.
Джейк глубоко вздыхает.
– Есть еще что-нибудь?
Полагаю, он имеет в виду багаж.
Я отрицательно качаю головой.
– Ладно, тогда в дорогу.
Мужчина направляется к выходу, и я следую за ним, лавируя между редкими кучками людей.
Едва мы выходим на улицу, вдыхаю густой, согретый поздним августовским солнцем воздух, ощущаю запах асфальта и леса, раскинувшегося за парковкой. Легкий ветерок щекочет волоски на руках. Несмотря на безоблачное небо и обилие зелени, меня тянет надеть свою куртку, повязанную на талии. Когда пересекаем пешеходный переход, нам не приходится оглядываться по сторонам – в очереди, ожидающей валета перед загородным клубом моих родителей в полдень воскресенья, и то больше машин собирается. Мне нравится. Никаких гудков, тротуар не сотрясается от аудиосистем.
