Чистый белый лист
И холодная тяжесть души…
Тридцатилетний мой гитарист,
Ты увидеть меня не спеши:
Бледная кожа лица
И уставшее юное сердце.
Но не верю страшным лжецам,
Говорящим о моей смерти!
Замерла просто, закрылась
От мирской суеты и людей;
Устала немного, забылась
Среди мыслей своих и идей;
Но в памяти сохранились
Уставший твой синий взгляд,
Брови, волосы и ресницы —
Они до сих пор привлекают, манят…
Исписанный белый лист
Аккуратно кладу в тетрадь.
Тридцатилетний мой гитарист,
Ты будешь меня вспоминать?
