Если бы две недели назад Игорю сказали, что Славик лежит в коме, он бы рассмеялся. Он и сейчас не мог поверить, что Славик ему не звонил. Да врёт он всё! Просто навещал кого-то в их больнице, а про реанимацию выдумал, только что. Славик всегда любил розыгрыши. Поразмыслив, Игорь окончательно уверился в том, что его разыграли, а он поверил и купился. Простофиля!
Игорь облегчённо выдохнул. Славик продолжал развлекаться, не подозревая о том, что разоблачён. И не ушёл, пока не выпытал у Игоря все подробности его монотонной, бедной событиями, одинокой жизни.
– Ну, насчёт последнего ты не прав. С этим покончено, – торжественно объявил Игорю Славик. – Я тебя одного не оставлю, буду звонить. А летом на дачу к нам приедешь, это уж обязательно. Жена салатов всяких-разных наготовит, шашлычок-коньячок-минералочка… Коньяк для сердца – первое лекарство! Для мужского, разумеется…
Славик балагурил, шутил, вспоминал забавные истории, хохотал над проказами маленького сынишки – как тот залез под диван и застрял, и как он там орал, и как его оттуда вынимали, а Славик не знал кого утешать – Витюшку или жену: ревели с перепугу оба. Славик рассказывал, и Игорю очень хотелось ему сказать, но он всё медлил. И наконец решился.
– Да знаю я всё! И про Витюшку твоего, и про жену, и про дачу…
– Откуда? – оторопел Славик.
– Ты же мне сам рассказывал. Говорил, что в больнице лежишь, а в какой – не говорил. Я ж не знал, что – в нашей. Я бы тебя навестил… Да ты чего? Ты чего, Слав?
Славкино лицо вытянулось. Он удивлённо уставился на Игоря, словно видел перед собой инопланетянина.
– Видишь ли, я не спорю, что ты всё обо мне знаешь. Но не от меня. Я не мог тебе звонить, я без сознания лежал, в реанимации. Меня только вчера в терапию перевели, в коридор выходить не разрешают, я контрабандно, в буфет… – клялся Славик, прижимая руки к груди для пущей убедительности. – Я даже номера твоего не знаю. Тебе, наверное, приснилось это всё… Меньше спать надо на дежурстве, – хохотнул Славик.
– Подожди, ты же сам говорил, что с Разумовским виделся, и он тебе мой телефон дал. Ты же говорил! – кипятился Игорь, которого уже достало Славкино враньё. – Кончай этот спектакль. Артист, тоже ещё мне…
– Валерка? Разумовский?! Да Валерка год как на кладбище! Разбился Валерка, на джипе. Ехали по плато, а под ним пустОты, пещеры карстовые. А машины тяжёлые… Ну, и провалились они, вместе с джипом, в ямину эту… Всех вытащили, а Валерку не смогли. Зажало его там… насмерть. А ты что ж, не знал?
