— Ну, так совет да любовь! Я же, ни на что не претендовал и не претендую и, более того, с-ча-с-тья вам же-ла-ю! — разбивая на неровные слоги, отчеканил Сергей.
— Счастья… — грустно усмехнулась Оксана. — А ведь оно было. Первые пару лет…
— А что потом? — натягивая трусы вместе с джинсами, как бы между делом, поинтересовался Булавин.
— А потом не стало! Потом Витька подрос…
— Ну, подрос, и что?
— А то, что не похож он на батю своего! А вот на тебя — очень даже!
— Чего ты несёшь? — пробубнил Сергей, пытаясь натянуть рубашку-поло на влажное тело.
— Ничего… — отвернулась Оксана. — Твой Витюша. От тебя.
— Да ладно тебе! Ничего не похож… — положил ей руку на плечо Сергей. — Не придумывай лишнего. Пошутили и хватит!
— Пошутили? — она мягко сбросила его ладонь, приспустила рукавчик-фонарик. — Видишь? До сих пор, вот, шутим…
На плече красовался фигурный синяк. Будто нежную плоть сдавили сильные пальцы. Впрочем, так оно и было, на самом деле.
— Как понял, что Витюша не его — так началось, — пояснила Оксана. — Ребёнка-то не трогает, слава Богу, а вот меня… Как на Витьку посмотрит, потом, то толкнет меня, вроде как, случайно, то за руку схватит так, что потом лед прикладываю, то вообще, ни с того ни с сего ударит… Хорошо — по лицу не бьет. Но это так — чтоб люди не говорили лишнего. Если б не сажали — уже бы давно забил насмерть…
Сергей не мог подобрать слов. Просто влез в кроссовки, прошел к дворовому столику, присел на старый пень, закурил.
— Ну, что молчишь? — спросила, снисходительно склонив голову набок.
— Как я могу помочь? — только и нашлось у Сергея.
— Как, как…. Никак! Ты уже помог! Точнее, оба мы помогли…
— И что делать?
— Не знаю, — призналась Оксана. — Может, замуж меня возьмешь?
— А надо?
— Нет! — усмехнулась она. — Хватит в моей жизни Булавиных. Я почему тебе рассказала-то — ты поаккуратней с Колькой. Вы долго не виделись… Может и хорошо, что он на заработках на Кубани был, когда ты в прошлый раз приезжал.
— Почему — хорошо?
— Ну, например, убил бы тебя…
— Да, ладно тебе! Мы же переписывались, фотографии он мне слал. Всё нормально было.
— Так, то на расстоянии. А так…
Диалог оборвал лязг железного засова. Кто-то пришёл, и бывшие любовники притихли насторожившись. С асфальтовой дорожки, ведущей к дому и вглубь двора, послышались голоса и топот — тяжелая мужская поступь и щелчки детских сандаликов.
— Давай, давай, давай! Кто первым до кухни? — подбадривал Николай шестилетнего Витюшу. — Ай, молоток! Ай, обогнал батю! — весело посмеивался мужчина, уже когда оба стояли на крыльце. — Иди — мясо в холодильник. Ты понял? Ни котам, ни собакам или, кому ты там ещё постоянно добро наше скармливашь? В холодильник! Шагом — марш!
