Но кажется, он тоже был не дурак – его взгляд вдруг стал очень внимательным… он пристально смотрел мне в глаза, как будто хотел удостоверится что мы понимаем друг друга… затем медленно повернул голову к двери – кажется, там с другой стороны, стояла его охрана.
Два мужика.
Оставалось мгновение до развязки…
Я представил как меня будут сейчас выбрасывать на улицу… без моей песни. Пинать по ногами. И пояснять ошарашенным прохожим – Хотел у нас песню сп..здить. Звездную… Сука…
Мне стало не по себе.
Надо было успокоить его… как можно быстрее.
А потом – самому убираться.
– Первую песню, я оставлю Вам – Говорю ему как можно безразличнее – Записал для Вас, на ноты…
И протягиваю нотную тетрадь – Вот, порепетируйте, примите решение, подойдет ли она Вам. А там созвонимся…
Я радуюсь что тетрадь была у меня под рукой, и он – улыбнулся мне.
Взял тетрадь с нотами и положил подальше от меня.
– Ну.. тогда пока! – Сказал мне – Созвонимся.
– Спасибо за встречу! – Отвечаю и протягиваю ему руку на прощание.
Радуюсь что выйду целый и здоровый.
Со всеми своими зубами во рту.
Жалел ли я что отдал свою звездную песню?
Наверное – да.
Ведь я знал, обычно автор – за свою жизнь способен сотворить только одну такую песню.
А потом – в лучшем случае будет лишь подражать сам себе.
Но это уже скучно…
Я шел домой представляя как он сейчас открывает мою нотную тетрадь.
Сидит у рояля, одет- в бархатный халат.
Может даже выпил коньячка для вдохновения.
Я остановился прямо посреди дороги и… улыбнулся.
Только проблема одна есть…
Ведь там, в тетради, вместо звездной песни которая принесет ему удачу и славу – нарисован огромный х..й.
И больше ничего нету.
Он ошибся когда отпустил меня – не проверив тетрадь на всякий случай.
Я представил как он сейчас сидит и смотрит на нее с выпученными глазами.
– Эти тебе, чувак, от тех авторов – которых кидают как лохов – оставляя на обочине чужой славы.
За их творческие мучения, за стук соседей из-за стены, за нытье жены что проводит время за инструментом вместо того что-бы деньги зарабатывать, или хотя бы поменять унитаз в туалете.
За разрушенные семьи, за сломанный быт.
За того автора, что застрелился когда-то. От обиды и разочарования в жизни.
И мне плевать что мою песню – будет теперь слушать лишь тетя Зоя с подъезда.
Зато она – будет благодарить меня, настоящего автора. А не того мудака на сцене. Который даже не вспомнит – моего имени…
Может я и не получу в итоге – 200 долларов за песню, и ни снисходительных похлопываний по плечу – когда буду отдавать певцу ноты, на прощание… обидно конечно.
