Да только коту – глубоко плевать на них. Как и прежде – он нарушает все что можно и не можно.
Как когда-то, при жизни, я упрашивал его быть порядочным котом, не хулиганить, вести себя прилично… а он и слышать не хотел…
До сих пор – такой же…
Что же будет дальше?
Другие черти ругают его, сторонятся, избегают.
Мерзкие лешие – смеются из мрачной тени.
Паршивые кикиморы – лопаются от злости.
А из кипящих котлов – доносятся возмущенные крики грешников – Немедленно возвращайся! В кипящую смолу! Тут есть порядок, в конце концов??
Я прячусь за котом.
А кот – есть кот, и ему – все безразлично..
Шипит на них -то бишь посылает матом.
А я подтверждаю – это мой кот.
И точка.
По небосклону ада-проносятся грозные молнии.
Чей-то грозный рык – звучит из под земли.
У кота сужаются глаза. Как-то недобро. Зловеще. Только почему – он не боится? Что знает такого чего не знаю я?
Почему все больше становится похожим на прежнего кота – который был при моей земной жизни?
Уже – те же пушистые лапки… мягкий хвостик…
Мы сидим рядом.
Он ложит голову мне на колени.
Как прежде, я глажу.. глажу.. глажу…
По ушкам…
По животику..
По спинке…
А вчера, я крикнул всем чертям вокруг, что мы оба полетим на небо.
Ох и скандал был!
Они кричали, возмущались говорили что так не должно.быть. И не будет!.
Только я – заберу его непременно…
Потому-что… это мой кот.
И он всегда – будет рядом…
Эту фотографию я увидел случайно.
На литературном сайте.
Что искал там?
Я знал что творчество – это нищета, нервный характер, болезненная мечтательность, перепады настроения, мечты о славе…
Какого черта занесло меня туда?
Перелистав несколько десятков страниц, я все время натыкался на фотографии строгих дам с проницательным взором, которые уверяли что поднимут мой моральный уровень если начну читать их творения.
Бормоча что-то под нос типа – Я потом зайду, тетенька… – хотел удрать с концами, как вдруг увидел ее… молодую литераторшу.
Она лежала на кушетке, в руках ручка, которую она в задумчивости чуть прикусила, а перед ней – лист бумаги.
– Пишет роман… – Догадался я и стал внимательнее изучать фотографию.
Мне всегда было интересно, как пишутся длинные романы. У меня самого – хватает лишь на пару страниц.
Потом начинается блевота, помутнение сознания, нарушение связанности речи, мысли о суициде..
Но она – другая…
У нее было милое лицо. Кругленькое, пухленькое.
Кто бы подумал что в этой головке с кудряшками – прячется настоящая литературная кухня.
