Он только и остался от прежнего русоволосого Люка спустя два часа, когда новая внешность окончательно «села» на метаморфа. Правда тело он менять не стал — слишком тяжело будет поддерживать форму всю неделю. Так, лишь добавил смуглости кожи на случай если задерется футболка, и все.
— Всегда тебе в этом завидовал. — Зависти в голосе Минока не было вовсе. Скорее — восхищение.
— И не только в этом, — лукаво ответил Люк, на прощание махнул рукой и поехал по адресу.
Домик. Небольшой, но аккуратный. Невысокая живая изгородь, по зимнему времени заметенная снегом. Газон, парковочное место, ящик для писем. И в паре ярдов — очень похожее жилище. Светлое, с желтыми гирляндами огоньков на окнах, хвойным венком, увитым лентами и приковывающими взгляд с красными бусинами ягод.
Люк скривился. Таких домов он старался избегать. Как и серьезных отношений. Но он успокоил себя мыслью — это не личное. Это — всего лишь работа. Хорошо оплачиваемая. Вдавил кнопку звонка. Мелодичный перезвон за дверью, спустя несколько минут, сменился легкими шагами.
Створка нешироко открылась, ровно на длину цепочки, и в проеме показалась девушка. Она была моложе, чем на фото. И беззащитнее. Светлые, чуть волнистые волосы, разметавшиеся по плечам, зеленые глаза. Без оправы очков они казались глубже, выразительнее. Плотно запахнутый длинный халат, из-под которого выглядывали пижамные штаны. А на ногах — пушистые тапки с заячьими ушками.
— Простите? — озадаченно спросила она, глядя на Люка, словно и не ждала.
Девушка… метаморф не сразу вспомнил ее имя. «Эбигейл, идиот», — спустя несколько томительно долгих секунд подсказала память. Так вот Эбигейл была совсем другой. Люк как никто знал, насколько обманчива внешность, и ждал от клиентки большей… распущенности, пресыщенности. А она напоминала зимнее утро, звенящее морозом.
Но ещё больше его удивило другое: его тут не ждали. Совершенно.
— Добрый де… вечер, — глянув на сгущающиеся сумерки, исправился Люк. — Агентство «Барс». Я ваш телохранитель. Прибыл по поручения Минока Вина. — И с этими словами протянул ей договор.
Теперь замялась уже его клиентка, впрочем, не торопясь отщелкивать дверную цепочку.
— Знаете… Это какая-то ошибка, я никого не нанимала.
— Но тем не менее моя работа оплачена на неделю вперед.
— Что? Да? — Она растерялась на миг. Окинула его критическим взглядом, словно он был просроченным кефиром, и она раздумывала, можно ли ещё из него испечь блины или стоит сразу выкинуть. — Можно взглянуть на договор?
