Ибо мягкая плоть не готова
Смерть попрать, а души не видать,
Ибо служба нам ро́дная мать
И казна нас одела-обула,
Разжимается грязная дуля,
Чтоб оратору рукоплескать!
Двуединая наша основа —
Жир бараний баскакского плова…
— Да что же это такое, в конце-то концов! Ну ни черта же непонятно? Ну не может же быть, что в самом деле псих?! А вдруг по наследству такое передается? Главное, все слова по отдельности вроде понятны, а вместе никакого смысла. Как будто по-югославски или по-болгарски!
— В некотором смысле так и есть. Вы просто не владеете этим языком, понимаете?
— Каким это языком?
— Ну, скажем, современной поэзии.
— А он у вас не русский, что ли, уже?
— Да русский, конечно, просто…
Но генерал меня уже не слушал, он перевернул сразу сантиметра полтора страниц и, к моему удивлению, хмыкнул.
— Что это вас развеселило?
— Да вон. Смешно.
Клизмы куполов направлены
Богу в зад.
И молитвы православные
Ввысь летят.
Чтобы Бога гневом вспучило
Злым назло,
Счастьем сирых и измученных
Пронесло.
— Это вам остроумным кажется? А по-моему, гадость и глупость… Вознесенщина какая-то голимая. Вообще очень странный автор. Поразительно неровный. Есть тексты прямо неплохие, а есть ну совсем говно!
— Может, все-таки — ку-ку?
— Да перестаньте. Никакой не ку-ку. Скорее, всего просто разного времени стихи, есть явно подростковые. А вкуса и строгости к себе не хватило, чтобы выбросить. С андеграундными писателями такое часто случалось.
— С какими?
— Не важно. Читайте уж быстрее. Только задерживаете всех, весь сюжет застопорился, а толку никакого!
Генерал не ответил и продолжил чтение. Дальше были стихи более или менее понятные и менее вредоносные.
Безнадежны морозы авральные.
Март лепечет, печет горячо.
Подрывает основы февральские
Черноречье подспудных ручьев.
Видно, скоро конец двоевластию —
Для успеха работ посевных
Белый царь отречется от царствия
В пользу сброда и черни весны.
***
Одуванчики еще не поседели,
Ноги женщин поражают белизной…
— У, кобелина! Ноги его поражают! — не стал дочитывать уязвленный отец.
***
А.Б.
Лес красив и добротен,
словно куплен в валютной «Березке».
Я ему инороден,
И злокачественный, и неброский.
ОТК не пройду я,
Если вправду я Божье творенье…
Генерал, взъяренный посвящением, уже не сдерживался:
— Мудак ты, а не Божье творенье! Вон откуда боженька-то у нас объявился, вот кто тебе, дура, мозги твои куриные засирает! А то — академик Павлов! Келдыша бы еще приплела!
И тут хлопнула дверь, и по Василию Ивановичу пробежала вторженья дрожь. Прижав проклятый скоросшиватель к сердцу, колотящемуся, как тот барабан, по которому бухал рядовой Блюменбаум, Бочажок остолбенел и покрылся противным потом.
