— А я помню! Пашка, что делать? Я грохнусь отсюда, будешь мои косточки собирать, — проныл я, с опаской поглядывая вниз. Высоко!
— О! Щ-щас! — весело завопил Пашка, откатил в сторонку скутер и как мельница замахал руками. Я, как можно осторожнее, повернул голову и тут же издал горестный стон. По дороге ехала знакомая Honda Pilot шоколадного цвета. Пиздец! «Да что ж такое за невезение! Нет, чтобы при параде с ним увидеться. То на заднице в пыли сижу, то на дереве колючем, как коала завис», — простонал я мысленно. Через пару минут машина остановилась, и раздался дружный звук открываемых дверец. Вит был не один.
— Паш, ты чего руками машешь? Случилось чего? — раздался усталый голос Вита.
— Да Ромке, другу моему, волк на дороге примерещился, теперь вон, — кивнул он на меня головой, — сидит на дереве и слезть не может.
— Ого! Эй, верхолаз, цел там? — раздался снизу незнакомый бодрый голос. Я опустил глазки вниз и заметил ещё одного громилу, на этот раз в чёрной бейсболке на голове. «Интересно, у Вита помельче друзей нет?» — подумал я.
— Угу. Пока цел, — ответил и тут же заметил, как на загорелой физиономии Вита расползается ехидная улыбка. Узнал, блин! Он тут же прислонил свой подтянутый зад к капоту машины, сложил мощные руки на груди и, видимо, принялся ждать, когда спелая груша, то есть я, упадёт на землю.
— Вит, что делать будем? Спасателей вызывать долго, — повернулся к нему громила, уперев руки в бока.
— Сань, звони Витьку, — протянул лениво Вит, не сводя с меня глаз, — пусть «вышку» сюда гонит. Они линию где-то рядом чинить должны с напарником.
— Точно, — кивнул громила и полез в карман за телефоном. Не знаю, кто такой этот Витёк и что за «вышка», но надеюсь, что они поторопятся.
— Эй, Рома-а, а извиниться не хочешь? — вкрадчиво, но достаточно громко произнёс Вит.
— А ты? — натянуто улыбнулся я в ответ.
— А я за что? Это ты глумился надо мной, а я, между прочим, намного старше.
— А кто надо мной ржал, как конь? И насколько ты старше? Лет на десять? Тоже мне дедуля, — хмыкнул я, пытаясь удобнее устроиться на своём колючем насесте. Пашка и громила Саня стояли в сторонке и усердно делали вид, что наших воплей не слышат, зато ушами шевелили, что теми локаторами.
— Мелочь, тебе сколько лет-то?
— Двадцать три, — гордо фыркнул я и заметил, как удивился Вит. Ну, да, выгляжу максимум на восемнадцать, да и то с натяжкой. Тонкий, звонкий и весь изящный. На вид.
— Не верю! Пашка, а сколько твоему другу лет? — повернулся Вит к моему товарищу.
