Был я в апреле в Израиле (но не более того). Болгария не заграница. Израиль не совсем заграница. Русскому писателю там просто нечего делать. Спиваться. Клугера видел. Живет. Мама, сестра, сын. Издает на деньги Щаранского "Журнал израильской фантастики". Тираж 300 экз. Никому этот журнал не нужен. Русские писатели никому там не нужны. Хочет издаваться в России, в Украине. Такое вот.
Поехал я в Питер в конце сентября на три дня. Съезд писателей-фантастов СНГ. Думал, что ты там будешь, но тебя не было. Ты правильно сделал. Пил с Брайдером и Чадовичем. И с Васей Звягинцевым. Водку. Чадович рассказывал, что ты побывал у него в Минске. Эти три дня превратились (уже в Киеве) в месяц непросыхания. С мая по октябрь честно сидел, писал роман,- и срыв на целый месяц. Ужасть. Бутылка водки в день.
Не могу выйти. Сейчас тоже под газом. Женя Лукин с поломанной ногой замахнулся костылем на Ютанова за то, что тот не пускал на банкет Логинова. Я же на банкете устроил скандал некоему Саше Кисселю (ты его, кажется, знаешь) за то, что этот пацан забрал - не одолжил,- забрал у меня в мае 500 долларов (под предлогом, что я в Киев не довезу) и исчез, скрылся, не звонил, пять месяцев не отдавал. Ну и возмутило меня вот что: сидят на этом банкете Стругацкий, Михайлов. Сидят писатели с опытом, с книгами за спиной, а тут встает Саша Киссель (не написавший, кажется, ни одного рассказа) и начинает провозглашать тост "за литературу". Я ему: "Заткнись!" и не дал говорить. Ужасть! Нельзя мне уже ездить на эти сборища.,."
"22 августа 1997.
Гена, дорогой!
Меня тут заело. С мая уныло продаем мою квартиру, чтобы купить другую квартиру, потому что надоело 10 лет жить с женой и с дочкой отдельно через три длинных квартала. А вот сейчас вроде наклюнулось нужное жилье, и я надеюсь прислать тебе в сентябре свой новый адрес и телефон. (После этой сделки - придется доплачивать - опять стану нищ и гол.) Что говорить, ты видел печальный сон. Ну да, мы шли по длинной пыльной дороге - еще идем. Еще не ползем - и за горизонтом нас что-то ждало. Что-то мы ожидали увидеть,- и что-то разное нас ожидало, и что-то разное мы ожидали,- мы ведь разные (даже в росте - у тебя под два метра, а у меня аж метр с кепкой), но тут главное "дорога", процесс ходьбы... Да.
Грустно... Я почувствовал возраст. И ту самую "амортизацию сердца и души"... Но кусок жизни еще есть, надеюсь. Давай идти - или ползти - дальше. Тащить свой крест - каждый свой - дальше. Вспомнил хорошую, но грустную литературную шутку о Марке Шагале: "Шагал один, а пришли другие". Впрочем, Шагал вполне куда-то пришел...
