— Ты готова? — голос Глеба вынуждает меня оторвать руки от лица и поднять взгляд на него.
— Уже конец рабочего дня? — удивленно спрашиваю, затем смотрю на телефон.
— Переживаешь, что не успела сбежать? — поднимает бровь Глеб.
— Хотела бы я посмотреть — как бы это у меня получилось, — фыркнула в ответ и поднялась на ноги; взяла свой полушубок, (Бондарёв помог его надеть) и развернулась к своему шефу, — И в какой ресторан мы пойдём?
— Мы не пойдём в ресторан, — удивляет меня Глеб.
Хм… мой мозг начинает сворачиваться в узел: как это «не пойдём в ресторан»?! А как же стандартная демонстрация богатства со столиком, заказанным в самом известном и дорогом месте города, как же вип-зона и высокие свечи, скромно освещающие пространство и создающие лёгкий интим, как же бутылка редкого вина какой-то запредельной стоимости, предложенная в виде аперитива?.. Или я чего-то не знаю о Глебе?.. Разве он не должен ухаживать так?
— А куда мы пойдём? — спрашиваю, следуя за ним к лифту.
Как только дверцы закрылись, и мы остались одни, Бондарёв позволяет себе лёгкую улыбку и отвечает:
— Мы едем ко мне домой.
В СМЫСЛЕ?!?!?
— Я не поеду к тебе домой, — растягивая на лице точно такую же вежливую улыбку, отвечаю ему.
— Ты боишься? — Бондарёв поднимает бровь.
— Чего? — моя бровь зеркально повторяет взлёт конкурентки.
— Я не знаю, чего ты боишься, — усмехаясь, отвечает Глеб, глядя мне в глаза.
— Я думала, мы поедем и где-нибудь поужинаем, — отворачиваясь, говорю слегка напряженно.
— Именно это мы и сделаем, — кивает Бондарёв.
— Ты зовёшь меня на ужин к себе домой?! — смотрю на него прямо, пытаясь вбить в его мозг всю нелепость ситуации.
Ещё пару недель назад я батрачила на него, вычищая его дом и кашеваря на его кухне, гонимая буквой контракта, а сейчас он хочет привести меня обратно, но в качестве… а в качестве кого он хочет меня привести?..
— Из твоих уст это звучит ужасно, — усмехается Бондарёв, — но вообще-то я хотел предложить тебе приготовить еду… вместе.
Сражена. Наповал. ОН СЕРЬЁЗНО?
— Ты, должно быть, хочешь пробудить лучшие из моих воспоминаний? — даже не скрывая сарказма в голосе, спрашиваю у него.
— На самом деле, это просьба, — выходя из лифта и уверенно направляясь к своей машине, отвечает Глеб; иду вслед за ним, слегка заинтригованная; Бондарёв открывает дверцу пассажирского сидения, поворачивается ко мне и… неожиданно мягко улыбается, — Я сегодня не успел пообедать и ужасно хочу есть, но идти в ресторан с таким разукрашенным лицом — не лучшая идея. Не хочу выносить сор из избы. Потому прошу тебя: приготовь мне что-нибудь из того, что ты делала раньше. А я обещаю, что не стану выписывать тебе штраф и даже помогу тебе — могу что-нибудь помыть или порезать.
