Надо было убить её. Может, с её смертью это прекратиться.
Эту ночь я отчаянно пыталась сдержать кашель, рвущийся наружу. Но не смогла. Кашель острой болью отзывался в моих лёгких, слёзы смешивались с кровью на моём лице. В ту ночь я мечтала умереть. Но это было слишком просто, не так ли?
Через пару дней были похороны. И меня на них не было. Я всё ещё лежала на бетонном полу в подвале, в тайне надеясь, что про меня забудут, и я умру. Это бы решило многие проблемы. Но про меня не забыли. Спустя ещё пару дней после похорон, тяжёлые двери подвала открылись, и в свете утренних лучей солнца на пороге показался силуэт отца. Он изрядно поседел за эти дни, щетина стала гуще, а в глазах поселилась пустота. Он любил её. Как и я. Но разве хоть кого-то интересовало, какого мне? Через что приходится проходить мне? Конечно, нет. Всем плевать.
С тех событий моя жизнь приобрела стабильность. Если это можно так назвать. Пару раз в неделю меня преследовал запах смерти, а я всё так же отправлялась в подвал и пережидала очередной приступ кашля. Собственно, подвал и стал моей спальней. А отец со мной не разговаривал, даже усердно избегал. Он винил меня в смерти мамы, и до сих пор считал, что во мне поселился бес. Может так оно и есть?
Из язвительной, оптимистичной девушки я превратилась в унылую версию себя. Мои густые волосы цвета воронова крыла стали тусклыми паклями, которые я начала заплетать в тугую косичку. Скулы заострились, губы потрескались, а глаза серого цвета начали сливаться с моим внешним видом. И в них поселилась такая боль, что теперь мало кто изъявит желание хотя бы заглянуть в них.
В свои двадцать у меня не было даже своей собственной кружки. Я не могла себе позволить поехать учиться в другой город из-за отсутствия финансов. И мне пришлось перейти на домашнее обучение в шестнадцать лет из-за запрета покидать дом. Ведь кто-то по моей вине мог умереть. Так считали родные. Как выяснилось позже — так оно и есть.
Я — причина смерти моих близких.
С горем пополам в девятнадцать лет у меня получилось выпросить часть свободы. Отец дал добро на трудоустройство. И то, это добро было дано лишь с тем условием, что всю зарплату я отдаю ему, и после работы сразу же еду домой. Отец же благополучно эти деньги пропивал. Но мне было всё равно. Хотя бы восемь часов в день свободы у меня имелось в наличии.
Вы, наверное, спросите, что же это за жизнь такая? Почему я не вырвусь из этого плена, и не построю свою жизнь так, как я сама того захочу?
