Ничего, у меня нет работы на сегодня. Поэтому впереди меня ждёт увлекательное путешествие по старшим школам Вашингтона.
Глаза уже болят, а пиво заканчивается. Взгляд цепляется за фамилию Лоусон-Кей в элитном заведении. Щёлкаю на это фото, приближаю, и миниатюрная девочка с помпонами в окружении футбольной команды улыбается. Уменьшаю кард и щёлкаю на год выпускников. Список. Нахожу фамилию Лоусон-Кей и имя. Миранда Лоусон-Кей.
— Дерьмо, — шепчу и ближе притягиваю ноутбук, разглядывая снова фотографию. Это она. Другая, но она, определённо. Вот причина, почему нельзя найти информацию. Она изменила имя. Значит, ей есть что скрывать.
Пока смотрю на фото, рукой ищу телефон, который должен лежать рядом. Нащупываю его и выставляю перед экраном, набирая номер. Сохраняю фото и страницу. Делаю скриншот экрана.
— Да, Ден, только завершил разговор…
— Маршал, найди человека по имени Миранда Лоусон-Кей, — перебивая, выпаливаю.
— Знакомая фамилия, посмотрю. Ты встречаешься в семь с Джиной в баре «The Roxy», она будет ждать у стойки. Блондинка, невысокая. У неё есть твой номер. И я это делаю для своей дочери, Ден. Помогаю тебе.
— Знаю, я тоже хочу лучшей жизни для Лорейн, Маршал. Спасибо, — бросаю трубку, искривляя лицо от такой интонации отца моей девушки. Не нужно мне напоминать, что я должник. Понимаю, что теперь влез туда, чего опасался всю жизнь. Ненавижу долги. Никогда не даю в долг и не беру. А сейчас всё пошло к чёрту из-за этой Круэллы. Но я отыщу на неё информацию, время поджимает, потому что теперь оно на счету.
Бросаю взгляд на часы и подрываюсь с кровати. У меня полчаса, чтобы доехать до бара. А он на приличном расстоянии от нашего комплекса. Но плевать, натягиваю свежую футболку и вылетаю из квартиры. Мне следует остановиться и понять, что я творю, куда скатываюсь. Но, то чувство, внутри, означающее и сулящую победу, не даёт остановиться. Если бы мог всё бросить, то давно бы занялся чем-то иным. Не могу. Столько лет впустую? Нет. Никогда.
Бар в вечернее время полон под завязку. Посетителей слишком много, и я протискиваюсь сквозь толпу, разглядывая её, чтобы отыскать необходимую мне девушку. Понимаю, почему именно здесь она готова встретиться со мной. Затеряться просто и никто не поймёт. Это запланировано или же случайно.
Здесь слишком много блондинок, и я теряюсь в выборе. Добираюсь до барной стойки, и меня со всех сторон пихают. У меня нет её контактов, ничего нет…
— Привет. Ты Ден?
