Показываю свой пропуск, и мне открывают проезд. Бросаю машину и хватаю сумку с вещами. У моделей моего уровня нет личных стилистов и визажистов, поэтому необходимо уметь делать всё самому. Это привычка, которая должна появиться с молоком матери. Мне передалась с генами.
— Ден, — не успеваю дойти до фотостудии, как вижу своего агента, работающего со мной на протяжении десяти лет. Берт Бенни — сорокалетний холостой мачо, который пытается помочь мне найти моё место в этом мире.
— Привет. Ещё нет и половины второго, — кивая, протягиваю руку, которую он пожимает.
— Съёмки отменены.
От его слов бросает в холодный пот и настроение опускается до отметки «ноль».
— Почему? Они же… это было срочно, — запуская руку в волосы, устало смотрю на Берта.
— У «Рокси» какая-то накладка. Приехал их представитель, пока были пробные кадры, и закрыл всё.
— Дерьмо. Я надеялся на этот шанс, — подхожу к окну в коридоре и бессмысленно смотрю в него.
— Прости, Ден.
— А завтра? Они перенесли её? — Бросаю на уже стоящего рядом мужчину взгляд, но всё понимаю без ответа.
— Прости. Они пришлют своих. Лучших.
— Дерьмо, — жмурясь, надавливаю на глаза пальцами, чтобы справиться с разочарованием.
— Тебе тридцать…
— Ещё не исполнилось. Будет пятнадцатого мая, поэтому не надо говорить мне о возрасте, — обрываю его, продолжая массировать глаза, точнее, причинять себе намеренно боль.
— И всё же. Сейчас хотят молодые лица для таких съёмок. А твоих лет… они или уже зашибают бабки, или как ты бултыхаются в болоте.
— Дерьмо. Другой работы нет? — Отрываю руку и распахиваю глаза, по которым бьёт резкий свет.
— Боюсь что…
— Тебе насрать на меня, так и скажи. Ты занят другими, — зло поворачиваюсь к нему и смотрю в тёмные глаза. Ублюдок. Когда мог, он меня отправлял на низкопробные съёмки.
— Если бы я был занят другими, то ты здесь не стоял бы, Ден. Поэтому не моя вина, что твоё время прошло. Будет что-то, позвоню.
Ни черта он не найдёт для меня. Эту песню слышу последние месяцы, а потом со страниц журналов на меня смотрят модели, которых он протаскивает. Да, сам виноват. Не следовало идти к нему в девятнадцать, но другие не хотели брать, хотя я из кожи вон лез. Я должен добиться… должен, иначе проиграл. Всё проиграл. Не могу себе позволить этого.
— Сука, — шипение раздаётся за моей спиной, и я оборачиваюсь на него.
Из фотостудии вылетает блондинка, трясущимися пальцами роясь в сумочке «Диор». Наблюдаю, как она что-то ищет, и всё содержимое падает на пол. Тоже разочарована, как и я. С ней мне пришлось бы работать. Красивая и идеальная для нашего бизнеса.
