— Покажи, — хмуро предлагает тип с мечом.
Упс. А показать-то нашему танку кроме своего шестого нечего.
— Что показать? — удивляется Стас. — Неужели то самое? Извращенец? Сори, бро, с таким не ко мне.
— Левел покажи.
Пора. Если сейчас я свой зуд не уйму — всем нам конец.
Поднимаю винтовку к плечу и, прицелившись, стреляю. Стреляю сразу — иначе могу передумать.
Типа с мечом отбрасывает в кусты на противоположной стороне тропы. Не убил я его, конечно — слишком малый урон у моей винтовки, но ранил и сбросил со скалы.
Хороший ход.
Ход конём, как минимум. Теперь перевес этих типов не столь очевиден как в самом начале схватки.
— Суки, я предупреждал — нас здесь много! — орёт Стас и обрушивает молот на голову первому до кого дотягивается… Ладно хоть не девчонке перепало. Её почему-то жалко… наверное, потому что красивая.
Она уже трусит — это заметно. Отступила на шаг назад и, похоже, готова бежать обратно в Чёрный Крест… вот только не добежит. Монстры здесь в стартовой локе не ахти какие сильные, но изнасиловать её своими пятаками успеют раз сто.
Или сто пятьдесят — если бежать будет медленно.
Итак на дороге сейчас не считая её двое. Пока всё идёт неплохо. Даже хорошо.
Бамс.
Уже не двое — Ник дополз. Тип с жезлом молча выплёвывает кровь и медленно оседает в пыль.
Вот и всё.
Изи.
Остался один, а один в поле не воин. И на тропе тоже.
Встаю — можно не прятаться.
— Можно я его прикончу? — спрашиваю.
— Да, — кивает Стас присаживаясь к телу у своих ног. Всё правильно — наша профессия рыться в карманах у поверженных врагов.
— Ребята, — говорит выживший. — Отпустите.
— Зачем? — интересуется Стас, на мгновение поднимая голову.
— Я на харде, — говорит он. Голос дрожит или мне кажется?
На харде — а это означает перманентная смерть — после того как я его сейчас убью он уже не оживёт. Никогда. Придётся типу создавать нового персонажа. А всё что он добыл потом и кровью отправится в никуда. В вечное и безнадежное Никуда.
— Сори, — качаю головой я, — предупреждали же. Деньги отдали бы — остались бы в живых.
Он хочет что-то возразить, или попросить о чём-то… или даже, может быть, извиниться…
Не успевает — пуля взрывает ему голову.
— Там в кустах раненый должен быть, — тычу я пальцем в колючий шар рядом.
— Нет, — Ник вытирает нож о рукав, — уже нет. Ну, то есть пока есть, но яд действует быстро.
Неплохо… но ругать меня сейчас всё равно будут.
— Зачем ты лез? — интересуется Стас.
— Я сделал этот бой, — не слишком скромно заявляю.
