Добить меня.
На земляном полу в паре метров от меня лежит человек. Он тоже смотрит на меня целую вечность. Смотрит молча и в его глазах я не вижу ничего опасного. Он не желает мне зла — я уверен в этом, хотя никогда нельзя ни в чём быть уверенным.
Этот человек не закован и даже не привязан… но никуда не уходит. Он был уже здесь когда меня привели… вернее, когда разрешили спрятаться от этой караулящей меня твари.
Его рука — она выглядит мёртвой. Обглоданное или срезанное мясо на потемневших костях. Да, его рука цела, но мяса на ней нет. И судя по цвету костей — нет уже давно.
Он немолод… Сорок может. Или больше. Волосы с прожилками седины заплетенные вокруг куска дерева. Куска дерева длинной с новый карандаш, только гораздо толще и десятком отверстий внутри.
Закрываю глаза стараясь забыть о той, что привязана к моей ноге и пробую вернуть всё на место. Пробую вернуть на место мой потерянный мир.
Где произошёл сбой? В каком месте, в каком дне, часе, минуте… или даже секунде. Всего несколько дней назад ничего не предвещало — всё было на месте. Всё было в порядке.
Или нет?
Или я выдумал это «всё было в порядке»? Выдумал Москву за дверью?
Может я и Дину выдумал?
Пытаюсь вспомнить запах её тела, её губы…
Было! Это всё было! И это не могло быть глюком, иллюзией… Если только я не сошёл с ума. Интересно — те, кто сходят с ума как они видят своих фантомов? Такими же реалистичными как и весь остальной мир?
И не спросишь ни у кого.
Верёвка дергается слишком сильно и мне снова становится больно. Не от верёвки, а от искусанных этой тварью рук и ног.
Открываю глаза — за спиной у горгульи вижу вход. Тот самый спасительный вход в башню. В башню где еще, кажется, сохранились осколки моего мира. Подкрасться бы к выходу, а затем вскочить на ноги и бежать. Добежать до башни, затем по ступеням и….
Она не даст мне добежать. Не для того её привязали к моей ноге чтобы вот так запросто, потеряв всего лишь половину кожи добежать до спасительного убежища. До избавления от новой стадии безумного сна, в который я провалился.
— Тебе не нужно было выходить, — вдруг говорит человек с обглоданной рукой. — Слишком поздно. Или слишком рано.
Наверно, я совсем не ожидал что он заговорит.
Совсем.
Поэтому вздрагиваю и вглядываюсь в его тонкогубый рот — он точно что-то сказал сейчас или у меня началась новая волна галлюцинаций
Смотрю на него молча, потому что не знаю что говорить.
Мне, наверное, нужно о чём-то спросить… Знать бы только о чём. Больше всего хочется задать вопрос про «я сошёл с ума, да?», но такой вопрос не стоит задавать. Правдивого ответа всё равно не услышу.
