Я стою на пороге и прислушиваюсь к тишине утра, вглядываюсь в завешенные грубыми тканями проёмы хижин, рассматриваю огромный, почерневший от сажи, очаг в земле окруженный десятками камней самых разных размеров и форм.
Я долго так стою испуганный этим миром, незнакомым утром и собственным безумием, а затем медленно, прислушиваясь к каждому шороху, спускаюсь к алтарю. Спустившись оглядываюсь. Самое страшное — это оглянуться. Самое страшное: потому как чтобы ты не увидел сейчас — это точно не будет серой многоэтажкой на окраине Москвы…
Поворачиваю голову…
Башня…
Каменная. Круглая. Без единого окна. Серый древний камень — точно такой же как и внутри. Поеденный ветром, дождями и временем. Камень, которому, кажется, не одна тысяча лет.
Делаю еще один шаг. К странице. Той каменной странице, которую не способен перевернуть или сорвать с алтаря даже самый сильный ветер.
Вглядываюсь в текст.
«Ты первый кто собирается открыть эту дверь. Прежде чем ты сделаешь это, я, тот кто создал тебя, тот кто создал весь этот мир вокруг, хочу предупредить — тебе не обязательно выходить. Оставайся внутри, продолжай наслаждаться тем, что имеешь. Продолжай жить, ибо здесь, снаружи обещать жизнь я тебе не могу»
Дверь? Оглядываюсь — я не открывал никакой двери. Или… дверь это условность?
Я вдруг чувствую на себе взгляды невидимых глаз. Многих глаз — десятков или даже сотен. Я не могу их видеть, лишь чувствую.
А потом… потом мне становится совсем страшно и я бегу.
Бегу обратно в свой спасительный мир.
* * *
Рита сначала грозит кулаком тлокам разглядывающим нас из-под воды, затем поворачивается ко мне.
— Я был там.
Вопрос сказать или не сказать ей — передо мной не стоял. Стоял другой — поверит или нет.
— За дверью?
— Да.
— Расскажешь?
— Я похож на того, у кого поехали крыша?
Вглядывается в моё лицо.
— Вроде нет, — ведёт плечом. — Но это не точно, ты же понимаешь.
— Помнишь я говорил что не нашёл в поисковике Москвы.
— Да.
— В реале её тоже нет, Рит.
Не нравится мне сейчас её взгляд, совсем не нравится. Скорее всего, если я сейчас буду продолжать — она не поверит. Не поверит мне — факт.
— Ты откуда? — спрашиваю. Мог бы спросить и раньше, но вот получилось только сейчас.
— Из Москвы. Юго-запад.
— У тебя… у тебя всё там… нормально?
— Что значит всё нормально? Есть ли у меня Москва?!
— Да.
Безумно глупо всё это выглядит.
— Я не знаю как тебе помочь, Женя.
Не верит.
Если бы я помнил свой адрес… если бы я только мог вспомнить свой адрес — я бы попросил её приехать. Приехать, посмотреть. Рассказать мне, в конце концов. Если моя многоэтажка на месте, то … то да — я сумасшедший.
