— Не хочешь чтобы тебя обзывали дурой, не веди себя как дура, — он грозит ей пальцем. — Симба — это Симба. Разве я похож на льва? Симпа — это от слова симпатичный. Дошло?
Надо признать искусственный интеллект в играх с каждым годом становится всё круче. И всё больше поражает. Трудно поверить в то, что этот чёрт не настоящий.
— Я бы отпустила его, — шепчет мне на ухо Рита и я понимаю — она его боится.
Залезаю на ближайшую скалу — оглядеться. Первым делом замечаю кольцо портала — он внизу и поэтому не заметен издалека. Лагерь шахтёров я тоже вижу и даже вижу как до него добраться не спускаясь на тропу.
— Идём. Цель близко, — маню к себе Риту.
— Лут. Вам не нужен лут? — чёрт показывает на полупрозрачный труп чертихи. Там что-то есть, да. Я вижу это даже отсюда.
Спрыгиваю и мчусь — еще немного и добыча просто растворится в воздухе вместе с телом с таким трудом поверженного врага.
Щит.
Чёрт! Ну зачем мне щит.
Из хороший новостей — он «эпичный».
Всё что игрок может на себя напялить здесь делится на несколько типов. «Простое», «редкое», «эпичное», «легендарное» и «потерянное богами». Последнее в этом списке — «потерянное богами» — пока никто не видел, но админы утверждают что такое в игре всё же есть. Просто шанс найти его слишком мал.
Всё что сейчас надето на мне относится к первому классу. То есть «простое». Щит который только что выпал — сразу к третьему. А это значит… а это значит пару золотых за него торговец в лагере шахтёров мне точно должен дать за него.
Поднимаю щит — огромный, каплеобразный и подношу к сумке на своём поясе. Он сразу исчезает в ней. Да, таковы игровые условности — большое становится маленьким. Иначе как бы я мог нести с собой такую кучу вещей.
— Половину денег за щит — мои, — говорит чёрт. — Если бы я не напомнил — ему бы конец пришёл.
— Зачем они тебе? — спрашиваю.
— Буду копить, — он встаёт и начинает отряхивать свою задницу от песка.
— На что?
Это Рита. Мне тоже интересно, но она успевает задать вопрос первой.
— Выкупить себя из рабства. И кстати — сколько мне нужно накопить?
Переглядываемся с Баронессой.
— Миллион, — говорю я. — Миллион золотых.
— Что?! — чёрт подпрыгивает. — Что?!
— Или сто тысяч, но сегодня, — даю ему выбор.
— Придурки, — он не оборачиваясь начинает карабкаться на скалу.
