— За что такие деньжищи-то? — интересуется Петька.
— Форт Верис. Они должны были провести меня в форт Верис.
Снова свистим.
— Нереально, — качает головой Стас.
— Почему? — удивляется она.
— Потому. Потому что туда до двадцатого левела соваться нет смысла.
— Так они меня обманули? — она хмурится.
Мне снова становится её жалко. Не так чтобы очень, но жалко.
— Получается — да. Бросили бы где-нибудь неподалёку. Может быть и прирезали бы
— Врёте вы, — её глаза снова сверкают. — Просто оправдать себя хотите.
— Оправдать? — Ник с удивлением смотрит на неё. — Что здесь нужно оправдывать?
— Ни в чём не повинных людей на дороге ограбили, — она кивает на безголовое тело под ногами, — и убили.
— Это не люди, дура, — спокойно говорит Ник. — Это персы. Персонажи. Пиксели. Не знала?
— Всё равно. Теперь ведите меня в форт Верис.
— Хорошо, — кивает Ник. — Сейчас. Сейчас тебя шоколадом всю вымажу и пойдём. Обожаю на халяву водить по локам шоколадных зайцев.
Вытирает об траву нож, лёгким умелым движением забрасывает его в ножны и кивает нам, намекая на то, что пора возвращаться домой.
— Послушай…, — девчонка отодвигает дуло моей винтовки в сторону, наклоняется и шепчет мне на ухо: —Помоги мне. Форт Верис. Просто отведи меня в форт Верис.
Протягиваю ей ладонь — если не слепая должна увидеть на ней двойку.
— Что ты показываешь? — шепотом интересуется она.
— Двойку видишь?
— Да.
— Это мой левел. А для Вериса нужен двадцатый.
Она снова прижимается к моему уху и жарко шепчет:
— Я буду хорошей девочкой.
— Нет, — отпихиваю её.
Не сдаётся. Снова прижимается и дышит жаром страсти… ну или мне кажется что дышит жаром страсти — потому что шёпот у неё получается очень даже секси.
— Я буду послушной девочкой. Всё что захочешь. И когда захочешь. Минет каждые сто метров — кто еще тебе такое предложит?
— Жена, — говорю я. Брехня конечно — что такое Динкин минет я уже успел забыть.
Она издаёт языком звук очень похожий на звук, который издаёт человек когда у него во рту очень вкусный леденец.
— Пф, — фыркает она. — Ты же школьник. Он школьник?
Она поворачивается к парням.
— Нет, — качает головой Стас. — Он, к сожалению, уже давно не школьник. Но мозг у него остался из пятого класса… примерно. Двадцать шесть ему, если что. Паспорт не видел. Но говорит что столько.
На Стаса невозможно обижаться.
Баронесса снова прилипает к моему уху:
— Ты взрослый, — её шёпот пробивает мне мозг, — это мне еще больше нравится.
— Нет, — отпихиваю её окончательно и даже показываю пальцем на винтовке как из неё вылетит пулька и влетит в этот милый лобик.
