Огромная чёрная крылатая тварь прыгает. Прыгает на меня. Вернее, пытается прыгнуть, но не успевает. Три стрелы, три близняшки стрелы протыкают её, отбрасывая назад. Отбрасывая под свет огромной луны.
* * *
Это реальный мир.
Даже не стоит сомневаться в этом. И умереть в этом мире я могу только один раз. Никаких респов и никаких сохранений не будет.
Реальный — совсем не означает что я знаю как он устроен. И совсем не означает что когда-нибудь пойму как он устроен.
Я не знаю как это работает. Я не знаю как работает виртуальная баллиста в этом мире, но она работает и, пожалуй, сегодня — это единственное что мне нужно знать обо всём этом.
А все остальные ответы я могу найти.
Если, конечно, решусь их искать.
* * *
Я знаю что мне делать.
Не всё и не навсегда, но пока — знаю.
Та тварь внизу — она жива. Баллиста ранила её. Я видел кровь, совсем немного крови. Баллиста ранила её и отвлекала пока я бежал обратно.
Если я правильно понял правила — у баллисты пока слишком мало урона для того мира. Нет, не так — у МЕНЯ пока слишком мало урона для того чтобы выходить в тот мир. Если я хочу искать ответы — а я хочу искать ответы — то высовываться мне пока рано.
Придётся стать сильнее. Гораздо сильнее. Оружие, нормальный шмот — теперь это всё имеет слишком большое значение.
Скилы — мне нужно будет внимательно отнестись к ним. Может быть от каких-то даже отказаться, и взять другие — более полезные.
Класс…
Я подумаю — может быть и его придется менять. Стоит это удовольствие сто золотых. Немало, но моя жизнь, моя реальная жизнь стоит гораздо дороже.
А ещё я собираюсь найти страницу под номером «3».
Риты нет.
Я разумен и не слишком надеялся…
Чёрт, не ври себе, Джек. Ты очень даже надеялся на то, что она будет ждать тебя в лагере Красной Реки Домини вечно. И здесь же состарится и умрёт выплакав все слёзы… по тебе.
— Девушка, — объясняю я на пальцах хмурому охраннику на входе в лагерь. — Красивая. Баронесса.
Качает головой.
— Тут шнурок такой, тёмно-красный, — показываю я на себе, — волосы вот так и так…
— Нет, — он снова качает головой.
Он не первый кого я мучаю в этом лагере. Последний. Самый хмурый и поэтому я оставил его на потом.
Вызываю чёрта.
Он сначала оглядывается, затем всматривается в мои глаза.
— Ты вернулся?
— Да.
— Отлично, потирает ладони. — А много времени прошло? Год? Два? Только не говори что пять!
— Неделя. Прошла неделя… или чуть больше.
— Отлично. Значит я не слишком состарился в ожидании. Марго где?
