– В голове, – ответил я.
– А теперь заставь его переместиться в руку! – брат Пон хлопнул в ладоши. – Пускай она станет центром твоего существа, а не волосатый отросток на шее.
– Но как?
– И это спрашивает тот, кто только что пинком открыл дверь в прихожую просветления?
Я мрачно засопел, собираясь заявить, что не имею представления, с чего начать, ведь как бы само собой разумеется, что ты осознаешь все из головы, ею думаешь, смотришь и слушаешь.
– Просто действуй, отодвинь в сторону остатки сомневающейся личности! – настойчиво добавил брат Пон.
Я честно попытался, отстранился от того, что считал собой, от эмоций, мыслей, телесных ощущений и даже воспоминаний о ситуации, в которой очутился…
Снова пережил трансформацию восприятия, и в этом состоянии, когда нет разницы между собой и окружающим миром, постарался как-то расшевелить, качнуть намертво застрявшее внутри черепа сознание.
И провалился в темноту.
Острые зубы вонзились мне в ягодицу, кто-то вырвал кусок плоти из левой пятки, другое существо вцепилось в ухо, третье принялось жевать пальцы руки… Я словно вернулся к костру на старом кладбище, туда, где плоть мою жрали демоны, столь же иллюзорные, как и я сам, как и весь мир…
Но способные причинить настоящую боль.
Очнувшись, я понял, что лежу на песке, башка трещит, все тело болит, а неподалеку шумит море.
– Ничего страшного. Перенапрягся, бывает, – донесся из мрака голос брата Пона.
– Что… произошло? – спросил я, усаживаясь.
Руки, на которые я оперся, едва не подломились, а на лбу от напряжения выступил пот.
– Ты сделал не то, что нужно, а то, что уже делал, ведь повторять всегда проще.
– Но демоны? Откуда они тут? – я нервно огляделся, точно ожидая, что зубастые существа явятся из тьмы и набросятся на меня.
Брат Пон рассмеялся:
– А ты думал, они водятся на заброшенных кладбищах? Они всегда рядом!
Сотовый телефон в кармане моего рюкзака задрожал и испустил заливистую трель. Вытащив его, я обнаружил на экране незнакомый номер, а поднеся к уху, услышал низкий хриплый голос.
– Фаранг, ты получил наше послание? – спросил он на ломаном английском.
Судя по акценту – таец, и не из тех, что учат язык в университете.
– Какое послание? – уточнил я, ощущая, как грудь изнутри щекочет холодок тревоги.
– Из битого стекла, – мой собеседник рассмеялся. – Понял?
– Ну… да.
Точно, все в стиле девяностых – сначала разгромили мне магазин, теперь звонят.
Наверняка для того, чтобы «забить стрелку» – серьезные вопросы по телефону не решают.
