Быстро «осчастливив» двоих мужичков кофе с молоком, дополненным парочкой бутербродов, и открыв тощему пареньку лет двенадцати бутылку «Дюшес», пышнотелая буфетчица с интересом глянула на меня:
— Ну что, красавчик, головка-то небось бо-бо?
— Чё это? — удивился я. Однако, почесав затылок и едва не уколовшись пальцами о короткий ёжик волос, понял причину вопроса. «Не иначе причёска ее смутила. Нормальные люди здесь просто так почти под ноль не стригутся. Тут вариантов два: либо в армию собираюсь, либо кошу под откинувшегося. В обоих случаях у подобного мне джентльмена воскресный вечер сухим не бывает. Так же как и утро понедельника без похмелья».
— Похмелиться хочешь? — продолжила тем временем раздатчица, подтвердив истинность сделанного мной вывода.
«Что ж, не будем её разочаровывать».
— А есть чем?
— Ну, портвейна предложить не могу, не время ещё, — хохотнула разбитная молодка. — Зато есть рассол. Восемьдесят пять за стакан, — добавила она чуть тише, прикрыв рот ладонью.
«Ого, маленький гешефт в цитадели развитого социализма!?»
Говорить вслух я это, конечно, не стал. Лишь слегка качнулся вперед и, многозначительно прищурившись, вполголоса произнес:
— Послушай, дорогуша. Видишь, у столика возле дверей мужик в пиджаке на часы смотрит?
Продавщица зыркнула в сторону двери и подозрительно быстро кивнула.
— Так вот, он мой куратор из школы милиции. Проводит практические занятия по линии БХСС. Объяснять, что это такое, надеюсь, не нужно?
В последней произнесённой мной фразе явственно звякнул металл. Дама прониклась. Моментально превратившись в стандартного «общепитовского робота»:
— Кофе, чай, лимонад, сок, пирожки, бутерброды?
— Два сока, будьте любезны. Томатный и сливовый.
— Двадцать две копейки, — поджав губы, буфетчица пододвинула к краю прилавка два гранёных стакана, заполненных: один — кроваво-красным, второй — сочно-бордовым (ага, прямо-таки натуральный «Дип Пёпл»). Сок, кстати, она наливала из высоких, установленных на металлической стойке стеклянных сосудов, напоминающих перевёрнутые конусы с краниками на вершинах.
«Давненько я таких не встречал. В смысле, там, у себя, в будущем».
Сливовый сок оказался отменным, как раз таким, каким он мне и запомнился по безмятежному детству и юности. А вот томатный, наоборот, разочаровал. Причём, сильно. То ли не слишком свежим он был, то ли добавок вкусовых ему не хватало (навроде глутамата натрия или аминоуксусной кислоты, более известных в будущем как Е621 и Е640), то ли… Впрочем, чуть поразмыслив, я всё-таки понял, чего не хватало этому культовому напитку всех советских, а потом и российских авиалиний — обыкновенной поваренной соли по 6 копеек за килограмм.
