Центростремительной силой в сиденье я вжат, а центробежною силой меня подмывает, как мячик, выскочить не на своей остановке и вспять повернуть...
Где он, вокзал, с которого в детство возможно вернуться?
Все циферблаты - безглазые мутные лица; стрелки, вращаясь назад, по тараканьи усаты.
Наоборотный язык так же не нов, он освоен неоном, в небо летят телеграммы бессонной Земли...
Я возвращаюсь домой с площади трех самых шумных вокзалов.
Пусто в подъезде.
Ящик почтовый раскрыт, дверка свисает языком запыхавшейся гончей.
Лестница тянет к звонку.
Тараторит с женой телевизор.
Чай разогрет.
На столе ждет завершенья письмо...
15.12.74
1975 год
ПЫЛЬНАЯ БАЛЛАДА
Молчу. Один. Перед листом бумаги как будто перед совестью своей ответ держу. И не меняю флаги.
И белый - не взовьется, хоть убей!
Не сдамся ни тоске, ни скуке, ни позору быть притчей во языцех земляков...
Я из родной избы повымел столько сору, что пыль набилась в легкие стихов.
Я так восторженно орал мальчишкой песни, бездумно гирями бумажными играл; звал стихопад; потом стихообвал чуть не прибили тем исход чудесней.
Мне - 30. Волос хоть и поредел, но нет тонзуры. Голос мой не жидок.
И столько впереди серьезных дел, и столько не раздаренных улыбок!
Мне тесен ворот истин прописных, и ногу жмет башмак знакомых улиц; и я спешу на поиски весны, и не хочу, чтоб мы с ней разминулись.
Весна, весна! Скудеет государство без золотого таинства любви; и если на бегу ты обознался - одну весну на выручку зови.
Пыль на зубах скрипит, и скряга-случай боится медный фартинг золотить; и ветреная туча рвет солнца не раскрученную нить.
В глазах темнеет. Липовую оголь, весна, зеленой влагою насыть!
Русь-тройка, как тебе молился Гоголь!
Нельзя, родившись здесь, Отчизну разлюбить!
Я сетовал на городишко свой, на то, что с каждым днем друзей теряю; что сам не свой, когда одни и те же бредни повторяю.
Бегом отсюда, больше - ни ногой - твержу себе, и в отпуск - рвусь обратно...
И понимаю: нет, я - не чужой, и кислотой разлук не вытравить родимые мне пятна.
Мой город, сохрани мой легкий след - не мраморной доской - вниманием к лит. смене; дай побарахтаться в газетной пене, и раз в десяток лет здесь вырастет поэт...
Привет, привет! Отхаркивая пыль, сбегаю к Каме по натруженным ступеням.
Как хорошо, что я не стал степенней; и как река, не утихает пыл!..
Катись, река! Далеко-далеко.
Впадай, как в сердце, в яростное море.
И мне б хотелось песенной строкой до сердца дотянуться вскоре.
