Очень запоминающийся тип: чрезвычайно высокий, нескладный, с длинными руками и ногами, он напоминал кузнечика, да ещё хромал и всегда ходил с потёртой тяжёлой тростью. Я знала, что трость эта с сюрпризом, внутри прятался клинок: как-то доводилось выносить вердикт по делу о превышении Маргом полномочий. А вот лицо, в пику сложению, у него было очень распoлагающим, приятным, даже красивым: тонкое, одухотворённое, с большими тёмными глазами, в обрамлении слегка вьющихся тёмно-серых волос.
Такая наружность скорее подошла бы xудожнику, но досталась сыщику, чем тот с удовольствием пользовался. Незнакомые люди легко верили в его безобидность, лёгкую рассеянность и доброту. Опасное заблуждение, когда имеeшь дело с одним из лучших боевых некромантов столицы, пусть и занимающим сейчас вполне мирную должность.
– Добрый день, Лавиния, - улыбнулся он, кажется, вполне искренне.
– Здравствуйте, Гитон. А он добрый? – спросила осторожно, поглядывая на коробку.
– На мой вкус – так неплохой. – Марг опустился на стул рядом с постелью, протянул упаковку мне. – Вот, это вам. Я решил, что навещать кого-то в больнице без гостинца – невежливо.
– А вы пришли просто меня навестить? - я ещё больше насторожилась, но в коробку заглянула. Там обнаружилось четыре пирожных, чуть помятых во время переноски, но всё равно очень аппетитных на вид.
– Не просто, – успокоил следователь. - Но одно другому не мешает. Я хотел поговорить с вами о Тамиане Юрде.
– Я не хочу о нём говорить, – отрезала я.
– И всё-таки вынужден настоять, - Гитон с извиняющимся видом развёл длинными руками.
– Зачем вам это? – спросила мрачно.
– Дело в том, что позавчера Тамиан Юрд был убит, дело это поручили мне, и начальство всех мастей требует результатов ещё вчера… Ну вы знаете, как это бывает. Лавиния? Вам плохо?
– Нет, я… – пробормотала тихо. – Подайте халат, пожалуйста, он вон там на вешалке. Я не могу обсуждать такое лёжа.
Гитон не заставил себя упрашивать. Поднялся, дoстал из шкафа халат, придержал, пока я пыталась попасть дрожащими от слабости руками в рукава. Смысла стесняться и отсылать следователя не было, в кровати я лежала в более чем пристойной больничной пижаме. А Марг – не мужчина сейчас, следователь.
Одевшись и запахнув халат, я села на край постели поверх одеяла. Гитон, всё это время наблюдавший за мной с интересом энтомолога над занятной букашкой, вернулся на свой стул.
Я cилилась ощутить хоть что-то, но новость не тронула. Совсем. Как будто речь шла о ком-то чужом, постороннем. Не мужчина, которого я искренне любила почти год, а просто строчка некролога в газете.
