Он толкнул парня спиной вперед, и тело с громким всплеском упало в воду. Мужчина подпрыгнул, не готовый к пронзившему темную тишину звуку.
Тело мальчика погрузилось в воду и исчезло.
Человек, который не был убийцей, вернулся к машине, припаркованной на маленькой лесной дороге, и поехал домой.
— Полиция Вестероса[1], Клара Лидман.
— Я бы хотела заявить о пропаже сына. Голос женщины казался почти извиняющимся, будто она была не вполне уверена, туда ли попала, или сомневалась, поверят ли ей. Несмотря на то что разговор записывался на пленку, Клара Лидман взяла в руки блокнот.
— Сообщите, пожалуйста, ваше имя.
— Лена. Лена Эрикссон. Моего сына зовут Рогер. Рогер Эрикссон.
— Сколько вашему сыну лет?
— Шестнадцать. Я не видела его со вчерашнего вечера.
Клара записала возраст и подумала, что делу следует сразу дать ход. Разумеется, если парень действительно исчез.
— С которого часа?
— Он убежал в пять.
Двадцать два часа назад. Важных при исчезновении двадцать два часа.
— Вы знаете, куда он пошел?
— Да, к Лизе.
— Кто такая Лиза?
— Его девушка. Я ей сегодня звонила, но она сказала, что он ушел от нее вчера около десяти.
Клара зачеркнула на листе две двойки и заменила их на цифру семнадцать.
— Куда же он от нее направился?
— Она не знает, думала, что домой. Но дома он не появлялся. Всю ночь. И сейчас уже прошел почти целый день.
«И ты звонишь только теперь», — подумала Клара. Ее вдруг осенило, что женщина на другом конце провода не кажется особенно взволнованной. Скорее расстроенной. Подавленной.
— Как фамилия Лизы?
— Ханссон.
Клара записала фамилию.
— У Рогера есть мобильный телефон? Вы пытались ему звонить?
— Да, но телефон не отвечает.
— У вас нет никаких соображений относительно того, куда он мог пойти? Может, он заночевал у кого-нибудь из приятелей или что-нибудь в этом роде?
— Нет, он бы позвонил.
Женщина ненадолго замолчала, и Клара предположила, что голос изменил ей, но, услышав на другом конце провода всасывающий вдох, поняла, что женщина глубоко затянулась сигаретой. Потом выпустила дым.
— Он просто исчез, и все.
Сон возвращался каждую ночь.
Не давал ему покоя.
Всегда тот же сон, приносивший тот же страх. Его это раздражало. Выводило из себя. Себастиан Бергман выше этого. Уж кто-кто, а он-то прекрасно разбирается в снах, и ему следовало бы справляться с этими лихорадочными остатками прошлого. Но, насколько бы подготовлен он ни был, как бы хорошо ни сознавал истинное значение этого сна, он все равно оказывался в плену. Сон, казалось, отыскал внутреннюю точку пересечения между тем, кем является Бергман, и его пониманием значения этого сна.
