– Значит, теперь ты в них веришь?
– Я еще не решил.
Луч света скользит по его лицу и устремляется дальше, в море, навстречу надвигающемуся шторму. Он предупреждает моряков и рыбаков о лежащем на их пути острове.
– С сегодняшнего дня тебе не следует бывать в городе без крайней необходимости.
– Это почему? – Бо удивленно поднимает брови.
– На острове безопаснее. В городе никому нельзя доверять… Любая девушка может оказаться одной из них.
Бо опускает ресницы, пряча от меня свои печальные зеленые глаза. Никак не могу понять, почему он кажется мне знакомым. Будто встретила человека, которого знала когда-то давно, но за прошедшие годы он изменился.
– Даже ты? – Он думает, я шучу.
– Даже я.
Пусть поймет, насколько все серьезно.
– То есть с девушками не разговаривать?
– Именно.
Бо приподнимает правый уголок рта, словно сейчас рассмеется, но лишь делает глоток из бутылки. Я понимаю, что мои слова звучат абсурдно и даже в какой-то степени нелогично, однако я должна предупредить его. Большинство местных парней – те, кто действительно верит в сестер, – не будут рисковать и станут держаться подальше от девушек до самого солнцестояния. Но Бо, как и всякий приезжий, не принимает легенду всерьез.
– …А вот третий! – выкрикивает Роуз. Хит мотает головой. Победитель в охоте на призраков как всегда очевиден.
Луч света от маяка еще три раза обходит остров по кругу.
– Откуда ты приехал? – спрашиваю я Бо.
– Из штата Вашингтон.
Я ожидаю, что вот сейчас он продолжит говорить и сузит круг – до города или хотя бы округа. Нет, Бо молчит.
– Весьма расплывчато. А конкретнее можешь?
На его лице проступает напряжение.
– Из центра штата.
– Похоже, будет нелегко.
– Ты о чем?
– Выяснить, откуда ты на самом деле.
Бо постукивает пальцами по бутылке, словно отбивает какой-то музыкальный ритм.
– Что ты хочешь узнать?
– В том городе «в центре штата» ты учился в школе?
И снова он вроде готов улыбнуться, но в последний момент сдерживается.
– Да. Окончил в этом году.
– Так значит, как только прозвенел последний звонок, ты сбежал из своего как-его-там города?
– Типа того.
– И почему?
Бо прекращает выстукивать ритм.
– У меня умер брат.
Порыв ветра и косой дождь налетают на окна, и я вздрагиваю.
– Прости.
Бо кивает и подносит бутылку к губам. Проходит несколько минут. Вопрос застрял у меня в горле – или я задам его, или сейчас задохнусь.
– Что с ним произошло?
– Несчастный случай. – Он крутит бутылку в руке, и красное вино закручивается в воронку. Мини-циклон.
