Увидев его, я изрядно удивился, потому что с этим парнем был знаком. Это был Слим Фольц, который служил в отделе убийств при прокуратуре и, по моим сведениям, оттуда не увольнялся.
– Привет, Слим.
– Привет, Гудвин. – Фольц был в штатском; шляпу он снял и держал в руке. – Приветствую, мистер Вулф. Фольц. Отдел убийств.
– Добрый вечер, сэр. Садитесь, располагайтесь.
Фольц положил шляпу на стол, сел, полез в карман и достал лист бумаги:
– Примерно час назад недалеко от вашего дома был убит человек. Стреляли с близкого расстояния, всадили ему в спину пять пуль. Этот листок нашли у него в кармане, тут ваше имя и адрес. Вам что-нибудь о нем известно?
– Только то, что вы сказали, – покачал головой Вулф. – На данный момент это все. Если бы я знал, как его зовут…
– Ну да. В кармане у него была еще охотничья лицензия на имя Харлана Сковила, выданная в Вайоминге.
– Надо же. В таком случае, вероятно, мистер Гудвин сможет вам помочь.
Я усиленно шевелил мозгами. Черт, значит, Фольц пришел не за мисс Фокс! Тем не менее я был рад тому, что она ушла.
Слим Фольц смотрел выжидающе.
– Харлан Сковил? – переспросил я. – Да, само собой. Он приходил к нам сегодня.
Фольц снова сунул руку в карман и на этот раз выудил оттуда маленький черный блокнот и огрызок карандаша.
– В котором часу?
– По-моему, в четыре тридцать. Может, немного раньше. Ушел в пять двадцать шесть.
– Чего он от вас хотел?
– Хотел увидеть Ниро Вулфа.
– Зачем?
Я с сожалением покачал головой:
– Вот тут ничем не могу помочь. Я сказал, что придется ждать до шести часов, так что он остался ждать.
– Но что-то же он сказал?
– Конечно. Сказал, что хочет увидеться с Ниро Вулфом.
– Еще что?
– Что восточнее Миссисипи теперь мало кто жует табак и что ему хочется знать, есть ли по эту сторону гор хоть один порядочный человек. Он не сказал, зачем ему понадобился мистер Вулф. Он никогда у нас не бывал, и до сегодняшнего дня мы о нем не слышали. Ах да! Еще он сказал, что утром приехал из Вайоминга. Кстати… раз уж он взял с собой лицензию… Ростом выше шести футов, лет около шестидесяти, синий саржевый костюм, рукава слишком коротки, лацкан справа слегка надорван, в ковбойской шляпе, лицо красное, обветренное…
– Это он, – сказал Фольц. – Зачем он приехал в Нью-Йорк?
– Вероятно, чтобы увидеть Ниро Вулфа. – Я хмыкнул. – Прикинь, какая у нас реклама – просто экстракласса, на всю страну. Если ты хочешь спросить, не говорил ли он мне, что кто-то его собирается убить, то отвечу: нет, не говорил.
