Я всегда поступал так после мероприятия — вечером или ночью. И, конечно же, делал это аккуратно, даже не пользуясь воронкой. Дурацкое, идиотское приспособление для извращенцев. А я не извращенец. Не извращенец, ясно вам?! Гондоны сраные! Класть я на вас хотел.
Ночью, во время сна, я уходил, уступая наутро место другой мне и всему женскому, что мне подобало. Но на этот раз почему-то подзадержался.
Выцедив последние капли мочи, я дернула бедрами, чтобы стряхнуть влагу. Натянула штаны и двинулась на кухню. Открыла холодильник. Ну, все понятно. Витя опять вставал ночью жрать. Полпачки творожной массы с изюмом как не бывало, и колбаса как-то очень уж сиротливо притулилась в дальнем углу. Кстати, о колбасе…
Силиконового дилдака в нижнем ящике буфета не оказалось. Значит, ночью у нас было мероприятие. Но почему тогда я не помню о нем? Я не слишком чётко помню, что бывает, когда вылезает Виталя. Но не Витя же. Это было странно, нехорошо и не вполне правильно.
4. Стас
Я обогнул трансформаторную будку по широкой дуге. Убийцу так и не нашли. Мусора таскали меня в ментовку раз десять, следак то притворялся, что сочувствует, то орал на меня, будто его резали.
Помочь следаку я ничем не мог. Славкиных друзей я не знал, его девушку видел лишь раз, мельком, а благодетеля Прыща сдавать не имел права. Да и не при делах был Прыщ — однажды следак обмолвился, что мой брат далеко не первый в цепочке. Так я узнал, что в районе орудует серийный убийца, маньяк. Мусора его до сих пор не нашли. И я не нашёл тоже.
Сотни раз я бродил в одиночку по районным улицам, ссутулившись и упрятав руки в карманы. Пальцы левой были продеты в свинцовые кольца кастета, правая намертво сжимала рукоять выкидухи. На мусоров надежды не было, и я ловил маньяка на живца — на себя самого. Только вот мною он не заинтересовался…
Я сделал две закладки в подвале обшарпанной пятиэтажки с провонявшими мочой подъездами. Ещё одну в жерле давно засорившегося мусоропровода, и последнюю — на чердаке. Потом выбрался из пятиэтажки наружу. И замер. Меня ждали.
Их было трое, тёртых, кручёных мужиков, небритых, с растатуированными пальцами. Нездешних — местные знали, что со мной лучше не затеваться.
— Бабло, — коротко бросил рябой, лет тридцати мужик с перебитым носом. — Бабло гони, фраер.
— Или дурь, — добавил другой, патлатый. — Фули пялишься, козлик? Тебя тут давно срисовали.
Я не стал отвечать. Рванулся, с маху заехал патлатому кастетом по роже, ногой достал рябого. Выдернул выкидуху и развернулся к третьему, здоровенному, бритоголовому, на голову выше меня.
