— Йозеф, — обратился к технику вышедший с ним из кабинета безопасник, — что дрон-чистильщик забыл на территории администрации?
Присмотревшись, Рустам увидел парившего за окном дрона.
— Заглючила навигация, наверное. — Техник вынул из кармана киберочки, нацепил их. — Сейчас разберусь.
— Может, это подарок от арабов?
— Не, дрон наш, сто процентов. — Пальцы техника забарабанили по видимой только ему клавиатуре. — Странно, не отзывается…
— Ох, черт, — выдохнул безопасник и, увлекая с собой Йозефа, кинулся на пол на живот.
То, что странная штука, приближающаяся к окну, была ракетой, Рустам понял только тогда, когда она вдруг отвернула вертикально вверх и прыгать на пол было уже поздно.
Затем что-то круглое и большое упало во дворе, отчего земля содрогнулась. И тут же внутри кабинета что-то сверкнуло, а Марк, сидя на стуле, упал вместе с ним на спину и схватился за лицо.
Стекло за спиной управляющего осыпалось миллиардом сверкающих осколков, в створке дверей, ведущих в коридор, появилась аккуратная дырочка. Оргстекло завибрировало на одной высокой истончающейся ноте. Когда она превратилась в ультразвук, створка рассыпалась, стал слышен затихающий рев спаренных пулеметов Цербера.
— Что происходит? Арабы? — продолжая сидеть на стуле, спросил Рустам у валяющихся на полу безопасников и техника. Те не ответили, даже не шелохнулись. — Эй, вы в порядке, парни?
Снова молчание.
Встав, Рустам подошел к неподвижным телам. Даже не потребовалось их переворачивать или щупать пульс. Эти трое дышали глубоко и ровно, один даже начал похрапывать.
— Да что за хрень? — Он направился внутрь кабинета. — Марк?! Ты там живой?
Застонав, Неклюдов сел. Все лицо было в крови, будто его макнули в красную краску. Ничего не видя, Марк замахал перед собой руками, пытаясь нащупать хоть что-нибудь.
— Рус? Кажется, мне нужны новые глаза…
— Сиди, я сейчас… — Ибрагимов осекся, увидев как в кабинет на втором этаже запрыгнул лысый мужик в шортах, шлепках, цветастой гавайской рубашке и сумочкой через плечо, в которую аккурат поместился пистолет, чья рукоять торчала между не до конца застегнутой молнии. И Рустам был уверен, что этот человек не спустился с крыши по веревке, не забрался по стене, а именно запрыгнул на высоту трех метров — траектория не оставляла в этом сомнений.
Мужчина выглядел лет на сорок, европеец, очень бледный, несмотря на пляжный прикид. Не атлет, просто спортивного телосложения. Он улыбался, но взгляд серых глаз был тверд и суров. На вид обычный человек, только череп, начиная от верха лба и заканчивая на затылке, охватывала какая-то штука. Как будто ему под кожу загнали идеально повторяющий контур черепа шлем шириной с сантиметр. Под волосами или кепкой эту штуку было бы трудно заметить.
