Миссис Сидделл сама открыла мне дверь. Я вспомнил, как в нашу первую встречу подумал, что ее лицо испещрено ударами судьбы. Кажется, ошибся. Скорее всего, она была прирожденной неудачницей, которая, однако, никогда не сдавалась. Это было не в ее стиле.
— У вас гости? — спросил я.
— Любимец Стюарта Джемисон и сестра Дэна, — ответила Элизабет.
— Можно войти?
Она отрицательно покачала головой.
— Думаю, сейчас не время, лейтенант. Дэн навалился на Джемисона и, кажется, вот-вот добьется результатов. Почему бы вам не заглянуть позже?
— У меня есть кое-что для вас. Может, прогуляемся? Просто пройдемся вдоль дома, чтобы не тревожить Конелли.
Ее запавшие голубые глаза бросили на меня пронзительный взгляд.
— Все-таки вам лучше уйти, лейтенант. Хочу послушать их беседу и сделать собственные выводы.
— Миссис Сидделл! — осторожно произнес я. — Вы живете в мире грез, и то, что происходит в вашем доме, — часть этих грез. Очень хочу вернуть вас к реальности.
— Вам не откажешь в умении убеждать, лейтенант. — Короткая улыбка раздвинула ее губы, но тут же исчезла. — Никто не приносит мне хороших новостей. Но кажется, у вас что-то особенно зловещее.
— Так прогуляемся?
Она закрыла входную дверь, и мы прошли вдоль дома на террасу у бассейна. Здесь миссис Сидделл остановилась и повернулась ко мне, сложив руки на груди.
— Хорошо, — произнесла она решительно. — Рассказывайте!
— Девушка, чье тело вы нашли здесь прошлым утром, не была вашей дочерью…
— Это что? — прошептала она. — Какая-то дурацкая шутка?
— Ваша дочь погибла в автомобильной катастрофе вместе со своим приятелем, когда ей было семнадцать лет.
— Вы с ума сошли! Вы что, думаете, я не узнала свою собственную дочь?
— Сколько ей было, когда вы попали в тюрьму?
— Пять.
— Видели ее, пока сидели в тюрьме?
— Нет, я уже рассказывала вам об этом. За Кэрол присматривала моя сестра, мне не хотелось, чтобы дочка знала, кем была ее мать, поэтому по моей просьбе ей сказали, что ее родители погибли.
— Ваша сестра присылала вам письма?
— Естественно!
— А фотографии Кэрол?
— Нет. Но подробно писала о ней. Я не хотела видеть фотографии дочери, просто не выдержала бы этого. Невыносимо было смотреть, как она растет, и знать, что встретимся мы только тогда, когда она станет совсем взрослой.
— Сколько же ей было лет, когда вы наконец встретились?
