То же самое обычно говорили про меня.
Кан вновь касается спины. Ухо обдает жаром:
— Увидимся позже. Береги себя и ни о чем не волнуйся.
Пробираясь к столику, осматриваюсь. Длинная барная стойка, высокие, горящие под кровавым светом металлические столы. Кафельные стены, заклеенные картинками… нет, фотографиями. Пожелтевшими, полароидными, черно-белыми. Вокруг каждой, заполняя пробелы, — подписи маркером.
Наас прячет сумку и куртку под ноги, освобождая мне стул.
— Мы заказали пироги! Пить что будешь? — перекрикивает музыку. Превращается в красную тень, отправившись добывать мне кофе. Я киваю Айяке, хвалю платье. Волшебница нервно оправляет волосы. Чтобы замять неловкость, касаюсь снимка на стене:
— Почему они здесь?
— Фотографии погибших, — прослеживает жест девушка. — Наш способ попрощаться. Мы не приходим на могилу, даже на похороны. Тело отдают родственникам, смерть представляют несчастным случаем или результатом болезни. Незнакомые люди на кладбище могут вызвать вопросы. Поэтому…
На фото парень с баскетбольным мячом в руках. Широко улыбается, за вихрастой макушкой дырявят листву солнечные лучи. Рядом выведено: Йохан Д. Катерина. Йохану было лет двадцать, не больше. От разбегающихся вокруг строчек комок в горле.
«Ты был моим лучшим другом. Ты изменил мою жизнь».
«Самый позитивный хрен в этой дыре».
«Я люблю тебя, мне так тебя не хватает,» — отворачиваюсь, не дочитав остального. Надписи перетекают со стены на стену, за пределы багряного зала. Связывают портреты в единый узор — заклинающий смерть.
— Видеть их каждый день…
— Как когда они были живы, — Айяка впервые твердо смотрит мне в глаза. Не прячась за длинными ресницами, без подозрения и невнятного упрека.
— Держи, — жалобно звякает блюдце с чашкой, гремит поднос с пирогами. Наас наклоняется и тихо сообщает:
— Я договорился. Через пару часов пойдем. Ребята будут прямо там.
Он выглядит спокойным, будто ничего особенного не происходит, и я устраиваюсь удобнее, наконец-то чувствуя, как расслабляются плечи. Мы справимся. Все будет нормально. Мы…
Среди толпы мелькает светлая вспышка. Я проливаю кофе на пальцы. Илай. Черная футболка сливается с темнотой, обнаженная кожа полыхает — ярче ламп и
металла столов. Жилистые запястья тоже носят отпечаток пут. Отвожу взгляд и слизываю липкие капли.
Нужно держаться от него подальше.
— Тони! Мы здесь! — Наас размахивает руками. Опускаю голову: пусть Илай не заметит. Пусть заметит. Пусть… черт!
