— О как. — Отец выглядел удивленным. — А если бы это было не так? Ты бы от нас сбежал?
— Ну… возможно?
Всё-таки моё единственное желание — прожить жизнь так, как я сам этого хочу, а вечное сидение дома под присмотром родителей с этим сочетается слабо. И раз уж мне понравилась девушка, с которой я вполне могу быть, в будущем, вместе, то — почему бы и нет? Нет смысла размышлять над тем, что было бы, если. Всё сложилось вполне неплохо. Уладить кое-какие мелочи — и можно продолжать спокойно жить, не терзаясь муками совести.
— М-да. Я предполагал, что дети быстро растут, но в твоём случае это как-то слишком быстро, не находишь?
— Ничего не могу с собой поделать.
Пожимаю плечами, одновременно вспоминая про подарок дяди. Ткань, защищающая книгу, была зачарована, но её оказалось немного, и я быстро от неё избавился. Серая кожаная обложка, оттиск печати какого-то иллити, метка, сообщающая о том, что эта книга всего лишь искусная копия, и отстутствие названия — вот, что мне удалось рассмотреть, создав над левым плечом маленький светящийся шар. Всё-таки в свои права вот-вот должна была вступить ночь, и рассмотреть хоть что-то без света было решительно невозможно.
«Решившись — не сожалей, а сожалея — не решайся».
Первая же строка заставила меня нахмуриться. Во-первых, язык, на котором писал автор, явно был не общим, а демоническим. Я на нём тоже читал, но официально приобрёл этот навык где-то с годик тому назад, в рамках приобщения к культуре демонов. Сходу не вникнув в текст, я осознанно переключился на другой язык и принялся перечитывать ровные строки, с каждой секундой всё чётче осознавая, из-под чьей руки когда-то вышла эта книга. Ведь его печать я видел на стене памяти среди самых первых…
Соу Марек, Четвёртый иллити — и первый Палач.
Глава 10. Они все такие разные!
Часть I.
Глассовер… умер.
Словно гром в ясный день, эта новость пришла к нам в полдень, в момент, когда мы с родителями продолжали обсуждение деталей грядущего отъезда. Это был уже вторые сутки с начала подготовки к переезду, время, когда все на взводе, и — такая новость. Навсегда уснувшего в своей постели старика, которому не суждено было вновь открыть глаза, нашла нанятая им же сиделка, в первую очередь решившая сообщить о его гибели нам, а не в ратушу.
Ещё одно напоминание о том, что человеческий век невероятно короток. Глассоверу не было и восьмидесяти, он был магом — но всё равно умер от старости, оставив после себя лишь завещание со скупым перечислением его имущества, отходящего местной церкви-приюту, в котором находили пристанище редкие в Рокстоуне сироты. Никто из знакомых старого мага не удостоился даже короткой весточки даже несмотря на то, что Глассовер чувствовал приближение смерти. Он всегда был таким — по первому впечатлению казался самым обычным человеком, но чем дольше я его знал, тем больше убеждался в том, что он был закрытым и нелюдимым. Глассовер практически никому не доверял, и лишь дети занимали хоть сколь-нибудь значимое место в его жизни. Ведь последние тридцать лет он только и делал, что учил…
