– Кстати, а деньги? Их ведь невозможно получить.
– Еще чего! А мои концерты с друзьями пару раз в год. Платят хорошо, а за что, так-то? Где-то в кино сыграю, пройдусь из угла в угол, скажу пять слов. Я же не простой актер, я вроде звезда со стороны, вот и деньги. Не знаю как это оформляется, не мое дело. Само собой деньги не за актерство: кому я нужен, если разобраться. Но кто надо, тот платит, а я даже не знаю кто.
– То есть всё это существует в реальности? – еще не веря, спросил я.
– Конечно, – ответил он. – По-твоему, все эти художники, что тени продают, квадраты да воздух хорошего настроения, им за что такие гонорары? Да вот за это самое. Ну, еще за проституток.
– Что?!
– А ты думал… Всё есть, поверь мне. Такая искренняя любовь, только плати успевай.
– Так ведь…
– Ну, бывает и от души, кто же спорит. Это жизнь.
В тот день я ходил и натыкался на стены.
Через пару лет отец снова зацепил эту тему:
– У меня был друг, – рассказывал он, утопая в кресле с коктейлем в руке, – он умер недавно. Всю жизнь работал барменом и одновременно писал философские стихи. Судя по пожертвованиям, был гениальный поэт, – тут папа расплылся в иронической улыбке. – Как-нибудь напомни, дам пару его вещей почитать. Из лучшего, так сказать. Гм!
