Истории в меланхолии | страница 12

У Хари́кло же с гневом Афина отняла прочь вечную жизнь. Превратила ее в кентавра. Тело лошади было смертным, тело нимфы -бессмертьем сияло. И по капле текло бессмертье, чтоб жило и конское тело.

Так пришла Харикло́ к Хирону, но не смог исцелить ее мудрый. Он поил ее соком нектарным, он давал ей амброзии сладость. А бессмертие все утекало. Из лечения, жалости, боли их любовь процвела горьким цветом. Родила Харикло́ в пещере Окирро́э, речную нимфу. И о ней тоже сказ печален.

Так в свой срок Харикло́ постарела. Вены вздулись, оббились копыта. Брюхо стало седым и вислым, и одрябло упругое тело. Голова словно снег побелела. А Хирон, золотистый, статный, будто нету над ним столетий, все пытался спасти Хари́кло и продлить ей месяцы жизни.

Умерла она на рассвете, тихо-тихо, только вздохнула. И кентавр одними руками выкопал для нее могилу.

И с тех пор печаль тенью мутной поселилась в его ясном взоре.

Мне так бы хотелось петь, чтобы голос звенел как медь.

Иль взмывать в небеса, чтобы с ветром вместе лететь.

Но молчит мой язык, и бессильны крылья мои -

Я сплетаю в узоры золото и янтари.

Я вплетаю в сияющее серебро хрусталь -

Нет мне равных в искусстве камни с металлом венчать.

Изначальные звуки мира хранит наш язык,

Что до времени вместе с нами из Нечто возник.

И владение Словом дарует великую власть,

И она послужила причиной моим родичам пасть.

Неужели никто из крылатых боле не жив?

Иль как я за обличьем чужим много жизней прожил?

Я сплетаю золото и аметист, серебро и топаз -

И никто не узнает, что это не камни – слезы из глаз.

Пусть их впредь носят люди, дивясь красоте неземной.

Век дракона ушёл, на земле царит век людской.

И последняя песнь крылатых – не звук, не полёт в облаках.

Песнь наша – свет на отточенных гранях алмазов в венцах

Королей.

В Петербурге – Медный Всадник, а в Москве – монах смиренный. В лапоточках, серой ряске по бульварам он идет. Он высок и прям, и строен, синеглаз – борода рыжа. И шаги его легчайши, их и не услышать нам.

Он идет с север-востока, он торопится ко князю. Путь ему в Москву знакомый – он при жизни бегал тут. Встанет на лыжи – и разом, хоть от Маковца путь дальний, до Москвы стремглав домчится. Ну и что, что он монах?

Князь его уже встречает, князь с Замоскворечья едет. Князь немолод, как и инок, грузен он, не легок шаг. Но в другом они похожи, тоже князь рыжебородый, тоже князь наш синеглазый. В мантии поверх брони.

– Здравствуй, отче преподобный.