Лопушки. Arctium.
Мне приходилось, на правах самого адекватного, следить за порядком и разнимать спорщиков.
— Это охуенная музыка!
— «Я хочу быть с тобой»?
— Да. Это охуенная музыка!
— Шо?! Да какая это в жопу музыка?! Это ретро всё!
— Извинись!
— Иди на я сказал!
А ещё — развозить девочек по домам и разговаривать с родителями загулявших товарищей:
— Здравствуйте, извините, Серёжа просил передать, что он задерживается и сегодня ночевать не придёт.
Мускулистые волосатые руки, майка, тапочки и спортивки:
— Шо?! Шоб, блять, через пять минут мой сын был дома! Ты меня понял?! Ты — Меня — Понял?
Коридор общаги. Шаги. Трое:
— Проблемы? Помочь?
— Погодите, ребята, — а теперь опять ко мне, — Ты меня…
Дальше я не слушаю. Дальше я хорошо бегаю.
И пока я ускоренно переставляю копыта, мои незамутнённые алкоголем мозги анализируют создавшуюся ситуацию — и делают неутешительный вывод. Вот он: Существует два вида реальности: ДЕЙСТВИТЕЛЬНОСТЬ и ПОХМЕЛЬЕ.
Мне, похоже, суждено до конца дней своих пребывать в реальности похмелья: нет пива, нет вина, водка тю-тю и, следовательно, нет положительных эмоций, а хочется — и от такого расклада болит голова.
Сам виноват. Почти год назад сдуру пообещал…
…утро.
Плохо.
Не оттого, что утро, а от того, что хорошо, когда накануне много. Это сейчас плохо, а ведь ещё недавно очень даже наоборот было. Ну, вы меня поняли, да?
На диване сидит мама и смотрит — слёзы в глазах — на меня, на кого ж ещё:
— Саша, ты вчера опять пришёл пьяный. Сколько можно?
— Разве? Совсем не пьяный.
— Ты спиваешься.
— Не мели ерундой.
— Саша, давай пойдём к наркологу.
Опаньки, это что-то новенькое.
— Ты как… нормально себя?
— Но ты же спиваешься!
— Ну, выпил. Чуть-чуть. Да я у тебя вообще золотой: вены не порчу, не наркоман в смысле, колёса не кушаю, ацетон не нюхаю, учусь хорошо, мусор выношу регулярно — шо тебе ещё надо? Ну, выпил чуть-чуть… два пива. А ты вот так меня? Э-э-эх!
Громко вздыхаю и отворачиваюсь к стенке — с намёком, что аудиенция окончена.
Тишина. Сопение.
— Саша, покажи руки.
— Шо?!
— Пожалуйста!
Зверею и начинаю откровенно издеваться:
— Руки? А зачем руки? Нормальные неглупые ребята инъекции делают под язык, в шею, ноги и — знаешь? нет? — в паховые вены! Хочешь — паховые вены покажу?!
По глазам вижу — хочет. Но попросить не решается. Сдаюсь:
— Мам, хочешь, я пить брошу? Совсем?..
Год. Целый год. Выкинутый из общественной жизни — лишний год.
Но учеба благополучно заканчивается (ни один кошмар не обходится без «THE END» перед титрами), и лучшие представители школьной элиты покидают — без сожаления! — знойный город и до аллергии любимых предков. Дабы приобщиться к сельской романтике. Под бдительным надзором учителей.
